Esta aseveración parece una obviedad, pero lean la siguiente pieza de narrativa breve, titulada:
FUEGO AMIGO
El joven caminaba despreocupado, su semblante denotaba placidez, bonanza.
Extrajo un cigarrillo del atado de 10 e intentó encenderlo.
El Cricket no respondió.
Carga agotada.
Un cesto de residuos cercano recibió el artefacto ya inútil.
Buscó con la mirada a quien pedirle fuego en esa tarde soleada de invierno, fría pero agradable.
Vio venir a un hombre robusto, de aspecto formal, vestido con un impecable sobretodo de pelo de camello color caramelo.
Lo abordó.
-¿Tiene fuego, amigo?...
-¿Seguro?..., le contesto el otro con una pregunta.
-Claro...¿Tiene fuego,amigo?...
Pensó que tardaba demasiado en entender su pregunta.
El sujeto del sobretodo retiró de la evidente sobaquera una pistola con silenciador, de bajo calibre pero letal en la corta distancia.
La accionó sin vacilar sobre la humanidad del que tenía el cigarrillo en la mano, que cayó sobre la vereda como un muñeco convulso.
Guardó el arma y ascendió rápidamente a un automovil que lo esperaba, conducido por un hombre de edad similar a la de la víctima, quizás su hijo.
-Un fumador menos...
Dijo sentado en el asiento del acompañante mientras se ajustaba el cinturón de seguridad.
El automovil partió raudo.
-Podríamos haber sido amigos, a pesar de la diferencia generacional.
Le dijo al conductor abriendo un envoltorio de chicles.
El cenicero del vehículo, rebasaba de cigarrillos sin encender furiosamente apretados, rotos como con furia.
FIN
martes, 28 de diciembre de 2010
sábado, 18 de diciembre de 2010
Dentro del espacio tan sensible, de lo que hoy se denomina recursos humanos...
la incompetencia puede aflorar aún en los lugares de trabajo más inpensados. La pieza de narrativa sumamente breve que sucede a este introito, nos remite a ello en un ámbito laboral, que quizás se visualiza por primera vez en la literatura argentina.Ya saben que forma parte del libro que titula el blog.
Con Vds.:
HIGIENE CONFESIONAL
Curioso trabajo el de ese individuo:
Lavaba los cuerpos de los difuntos en un prestigioso cementerio judío, de acuerdo a los preceptos correspondientes.
De hecho, él era un judío practicante y la naturaleza de su labor le resultaba sagrada: cumplía a conciencia su tarea.
En plena acción laboral sintió un fuerte dolor de pecho y de brazo izquierdo; también sofocación. Alarmado, a pesar de su inquietud y sufrimiento, consiguió darse una ducha y lavarse minuciosamente.
Luego, sobreponiendose al dolor, pudo escribir desnudo en un anotador deteriorado:
"Retorno limpio a donde D-os me originó; no me laven."
Lo hizo en yidish.
Desconfiado como siempre, tuvo la suerte de que el infarto, se consumara fatalmente luego de finalizar la escritura: sus restos no irían a dar a las manos de sus compañeros de trabajo, a quienes siempre consideró inescrupulosos en su tarea.
En esta apreciación incluía a su jefe.
FIN
Con Vds.:
HIGIENE CONFESIONAL
Curioso trabajo el de ese individuo:
Lavaba los cuerpos de los difuntos en un prestigioso cementerio judío, de acuerdo a los preceptos correspondientes.
De hecho, él era un judío practicante y la naturaleza de su labor le resultaba sagrada: cumplía a conciencia su tarea.
En plena acción laboral sintió un fuerte dolor de pecho y de brazo izquierdo; también sofocación. Alarmado, a pesar de su inquietud y sufrimiento, consiguió darse una ducha y lavarse minuciosamente.
Luego, sobreponiendose al dolor, pudo escribir desnudo en un anotador deteriorado:
"Retorno limpio a donde D-os me originó; no me laven."
Lo hizo en yidish.
Desconfiado como siempre, tuvo la suerte de que el infarto, se consumara fatalmente luego de finalizar la escritura: sus restos no irían a dar a las manos de sus compañeros de trabajo, a quienes siempre consideró inescrupulosos en su tarea.
En esta apreciación incluía a su jefe.
FIN
domingo, 12 de diciembre de 2010
El Palacio Barolo se yergue con inpertérrita majestad...
sobre la Avenida de Mayo, albergando oficinas y despachos diversos, pero no nos olvidemos que fue construido con cierto concepto sacro, de disimulado templo.
Les presento la siguiente pieza de narrativa breve incluida en el libro que da titulo al blog.
EL BAROLO
No tenía un buen concepto de si mismo; tampoco de los demás.
Trabajaba en el Palacio Barolo en tareas contables, rutinarias, en una oficina de los pisos inferiores del edificio.
Era afecto a la soledad, al resentimiento, al ahorro mediante cálculos infinitesimales, a la negativa ante algún pedido de favores.
El hecho de estar haciendo horas extras un sábado por la tarde en pleno febrero, en el interior de la magnifica obra del eclecticismo arquitectónico porteño, virtualmente sin actividad en sus dependencias, era apenas anecdótico. Empleado antiguo y de confianza, se hallaba autorizado por la administración para trabajar en horarios inusuales.
No llegó a comprender el porque de ese cansancio repentino y abrumador, que lo llevó a interrumpir su tarea y recostarse en el sillón de tres cuerpos de la recepción. De todos modos, se hallaba solo.
El sueño era horroroso: entes informes, con leves referencias humanas, intentaban cazar a individuos desnudos -hombres y mujeres- mediante aguzados tridentes.
Cuando eran alcanzados -lo que sucedía siempre- parecían padecer una atroz agonía entre el fuego de la brea ardiente y el olor a azufre...
Supo que se trataba de un sueño e hizo denodados esfuerzos por despertar, dado que él era uno de los humanos desnudos que intentaban escapar del alcance de los tridentes.
Aunque la resistencia era inútil: los entes empleaban el arma con precisión de consumados gladiadores.
Sus risas eran aterradoras, de inconcebible ferocidad.
Transpirado como si hubiera estado en un baño turco sintió que emitía un grito, pero sus cuerdas vocales solo respondieron con un susurro.
Se pellizcó sin saber si seguía el sueño; por el dolor que sintió, supuso que había despertado.
Pero los bultos con sus tridentes se acercaban...
Interpretó que no era un sueño, era una visión y de las visiones no se despertaba...
En su época de estudiante leyó a Dante Alighieri, intuyó que el piso donde se hallaba correspondía al Séptimo Círculo, ese estrato de horrible condenación para los asesinos.
El no lo era, pero reconocía que lo suyo era la avaricia medular, plena, que lo sumía en el estreñimiento para no desprenderse de su caca, porque era SU CACA.
Justamente, el Infierno del Dante también se tragaba a los avaros.
No conocía demasiado sobre el arquitecto Palanti -el Barolo fue su opus magna, basada simbólicamente en la Divina Comedia- pero visualizó su rostro descompuesto, antes de que un tridente le apuntara al hígado para proseguir un suplicio que sabía duraría eternamente.
El cadáver fue encontrado por los de maestranza.
Dictamen médico:
Infarto masivo de miocardio.
Al lado del cuerpo, se hallaban esparcidos folletos de un lujoso club vacacional, cuyo logotipo era un tridente.
"Siempre pasaba las vacaciones en su casa y ahora que vino a ganar un viaje con estadía en el Club Med le viene a pasar esto...", le comentó uno de los empleados de maestranza a su mujer durante la cena de esa noche, mientras unía ambas manos en un gesto que implicaba la vulnerabilidad humana ante el destino aciago.
-Vos me dijiste que era un amarrete de mierda...
-Si, me enteré que estaba amargado porque el premio era intransferible: no lo podía vender y guardar la guita en el banco o bajo el colchón. Además, era all inclusive, pero no le cubría el remís a Ezeiza...
-Ese, seguramente, no va a descansar en paz..., dijo la mujer.
FIN
Les presento la siguiente pieza de narrativa breve incluida en el libro que da titulo al blog.
EL BAROLO
No tenía un buen concepto de si mismo; tampoco de los demás.
Trabajaba en el Palacio Barolo en tareas contables, rutinarias, en una oficina de los pisos inferiores del edificio.
Era afecto a la soledad, al resentimiento, al ahorro mediante cálculos infinitesimales, a la negativa ante algún pedido de favores.
El hecho de estar haciendo horas extras un sábado por la tarde en pleno febrero, en el interior de la magnifica obra del eclecticismo arquitectónico porteño, virtualmente sin actividad en sus dependencias, era apenas anecdótico. Empleado antiguo y de confianza, se hallaba autorizado por la administración para trabajar en horarios inusuales.
No llegó a comprender el porque de ese cansancio repentino y abrumador, que lo llevó a interrumpir su tarea y recostarse en el sillón de tres cuerpos de la recepción. De todos modos, se hallaba solo.
El sueño era horroroso: entes informes, con leves referencias humanas, intentaban cazar a individuos desnudos -hombres y mujeres- mediante aguzados tridentes.
Cuando eran alcanzados -lo que sucedía siempre- parecían padecer una atroz agonía entre el fuego de la brea ardiente y el olor a azufre...
Supo que se trataba de un sueño e hizo denodados esfuerzos por despertar, dado que él era uno de los humanos desnudos que intentaban escapar del alcance de los tridentes.
Aunque la resistencia era inútil: los entes empleaban el arma con precisión de consumados gladiadores.
Sus risas eran aterradoras, de inconcebible ferocidad.
Transpirado como si hubiera estado en un baño turco sintió que emitía un grito, pero sus cuerdas vocales solo respondieron con un susurro.
Se pellizcó sin saber si seguía el sueño; por el dolor que sintió, supuso que había despertado.
Pero los bultos con sus tridentes se acercaban...
Interpretó que no era un sueño, era una visión y de las visiones no se despertaba...
En su época de estudiante leyó a Dante Alighieri, intuyó que el piso donde se hallaba correspondía al Séptimo Círculo, ese estrato de horrible condenación para los asesinos.
El no lo era, pero reconocía que lo suyo era la avaricia medular, plena, que lo sumía en el estreñimiento para no desprenderse de su caca, porque era SU CACA.
Justamente, el Infierno del Dante también se tragaba a los avaros.
No conocía demasiado sobre el arquitecto Palanti -el Barolo fue su opus magna, basada simbólicamente en la Divina Comedia- pero visualizó su rostro descompuesto, antes de que un tridente le apuntara al hígado para proseguir un suplicio que sabía duraría eternamente.
El cadáver fue encontrado por los de maestranza.
Dictamen médico:
Infarto masivo de miocardio.
Al lado del cuerpo, se hallaban esparcidos folletos de un lujoso club vacacional, cuyo logotipo era un tridente.
"Siempre pasaba las vacaciones en su casa y ahora que vino a ganar un viaje con estadía en el Club Med le viene a pasar esto...", le comentó uno de los empleados de maestranza a su mujer durante la cena de esa noche, mientras unía ambas manos en un gesto que implicaba la vulnerabilidad humana ante el destino aciago.
-Vos me dijiste que era un amarrete de mierda...
-Si, me enteré que estaba amargado porque el premio era intransferible: no lo podía vender y guardar la guita en el banco o bajo el colchón. Además, era all inclusive, pero no le cubría el remís a Ezeiza...
-Ese, seguramente, no va a descansar en paz..., dijo la mujer.
FIN
miércoles, 1 de diciembre de 2010
Wikileaks nos demuestra...
la fragilidad de la información sensible en los tiempos de Internet. Por otra parte...¿Que han hecho los diplomáticos desde que comenzó su existencia, sino recopilar información sobre los países donde fueron destinados?..., creo que esto vale tanto para la Embajada de los Estados Unidos como para la de San Marino.
Pero, claro, los diplomáticos deben ser diplomáticos..., por eso esta parafernalia de cotilleo cae de este modo.
Lo notable es que un soldado de 22 años, que aparentemente sufrió maltratos en su infancia por poseer una orientación sexual lustros atrás discriminada, sea el responsable de una fuga de información de características monumentales, en lo que hace a la actividad en las embajadas del país del Norte, así como la militar en los diferentes teatros de operaciones.
De todos modos, hasta el momento, a mi entender la sustancia de la filtración no posee una relevancia cualitativa, pero lo que si la tiene, es la posibilidad de que rangos bajos de las estructuras pertinentes puedan penetrar sin mayores escollos, las defensas informáticas establecidas por los estados para el resguardo de su información confidencial.
¿Llegará el día en que un boy scout rarito, suba a Internet las claves para que abandonen sus silos los cohetes intercontinentales con cabezas nucleares múltiples?...Atención History Channel, les estoy tirando una idea.
Me despido hasta la próxima.Hoy no hay ficción.
Pero, claro, los diplomáticos deben ser diplomáticos..., por eso esta parafernalia de cotilleo cae de este modo.
Lo notable es que un soldado de 22 años, que aparentemente sufrió maltratos en su infancia por poseer una orientación sexual lustros atrás discriminada, sea el responsable de una fuga de información de características monumentales, en lo que hace a la actividad en las embajadas del país del Norte, así como la militar en los diferentes teatros de operaciones.
De todos modos, hasta el momento, a mi entender la sustancia de la filtración no posee una relevancia cualitativa, pero lo que si la tiene, es la posibilidad de que rangos bajos de las estructuras pertinentes puedan penetrar sin mayores escollos, las defensas informáticas establecidas por los estados para el resguardo de su información confidencial.
¿Llegará el día en que un boy scout rarito, suba a Internet las claves para que abandonen sus silos los cohetes intercontinentales con cabezas nucleares múltiples?...Atención History Channel, les estoy tirando una idea.
Me despido hasta la próxima.Hoy no hay ficción.
martes, 30 de noviembre de 2010
Que poco que falta para el presunto final del calendario maya...
Estimo que proximamente, comenzarán a venderse una panoplia de productos y servicios, destinados a morigerar la posible inquietud que genere el mayor apocalipsis pronosticado en la era de Internet; supera al del efecto 2000 en las computadoras, al del colisionador de hadrones, al proyecto Haarp y todas las variantes conspirativas juntas.
Yo, particularmente, creo que no compraré nada vinculado a este rubro;claro, vender ya es otra cosa...
Les presento, al respecto, la siguiente pieza de narrativa breve que pertenece al libro mencionado decenas de veces.
MMXII
21 de Diciembre de 2012.
En Buenos Aires, comienza un verano anticipado en su torridez por el cambio climático.
Un calendario-réplica de los de Alpargatas-muestra una escena campestre de Molina Campos. Quien lo auspicia es RESCUE S.A.
Se haya sobre el escritorio del presidente de la compañía, imponente, como el despacho donde está ubicado.
La firma se identifica externamente, con un gigantesco letrero de acero rutilante al sol, que bordea el contorno de un rascacielos en Catalinas.
En el piso más alto, se hallan las oficinas de la razón social.
Leonardo D. Herrera
Presidente
dice un rótulo dorado a la hoja sobre cuero repujado. Sentado tras él, en un sillón ergonómico de impactánte diseño, un individuo fornido, de baja estatura y abundante cabello cano, se interroga sobre como proceder.
La secretaria, visiblemente alterada, continúa comunicándole noticias alarmantes:
-Los sistemas están colapsados, incluso a nivel oficial. El problema es global. Recurrimos al método manual pero no damos abasto con la derivación de los clientes.
El presidente de la compañía esboza un gesto de asentimiento.
El pudo enviar a su mujer y sus tres hijos al subsuelo andino hace ya quince días.
De todos modos, no es ninguna garantía: esa es la clave pútrida de RESCUE S.A.
Hace unos años que se estableció la Reserva de Supervivencia mediante un sistema prepago muy oneroso, pero se desconoce el comportamiento del cosmos en el próximo segundo.
Si bien RESCUE S.A. solo garantiza por contrato el acceso al bioreservorio, su publicidad siempre dio a entender que esto implicaba la salvación, una previsibilidad entre esotérica y tecnológica de lo que iva a acaecer.
Realmente , no es así; el colapso de los sistemas informáticos parece el preludio de algo mayor, totalmente fuera de control.
De todos modos, piensa que dentro de un rato no habrá organismo que evalue la publicidad engañosa ni nada...
Por otra parte, ya era hora de abandonar el barco...
Junto con su staff ejecutivo, partió del edificio desde el helipuerto ubicado en la terraza del mismo, mientras que el personal seguía atendiendo la fila de ansiosos abonados que se apiñaban en la recepción.
Nunca sabrán que los directivos se autoevacuaron.
Desde Aeroparque, el Lear Jet los llevó al Aeropuerto de El Calafate(Pcia. de Sta. Cruz) y desde allí, el helicóptero Lama adecuado para operar en la alta montaña tomó rumbo hacia el Reservorio de Supervivencia.Unas pocas personas, extremadamente importantes en la actividad política nacional, los siguieron en otro aparato, que en este caso, se identificaba como perteneciente a la Fuerza Aérea.
Cuando los instrumentos enloquecieron y hubo que aterrizar de emergencia en una helada altiplanicie, Leonardo D. Herrera, pensó que RESCUE S.A. no vendía la salvación como sugería, sino la esperanza de la salvación y por cierto que muy cara.
Un fraude que ya nadie demandaría como tal.
Ahora que el Evento Culminar resultó real, nunca más vería a los suyos, ni sabía que era lo que podía llegar a ver.
¡Maldito calendario maya con el fín de los tiempos al 21 de Diciembre del 2012!...
Podían haber sido más explícitos los hijos de puta, dar más precisiones sobre como iva a ocurrir,en ese caso RESCUE S.A. hubiera cagado menos gente...
Respecto a él:
No quiso pensar en si mismo, ni en los del otro aparato, ni en su familia.
Tenía mucho frío. Se acostó a dormir sobre el suelo helado, esperando que lo que iva a suceder resultara rápido.
FIN
Yo, particularmente, creo que no compraré nada vinculado a este rubro;claro, vender ya es otra cosa...
Les presento, al respecto, la siguiente pieza de narrativa breve que pertenece al libro mencionado decenas de veces.
MMXII
21 de Diciembre de 2012.
En Buenos Aires, comienza un verano anticipado en su torridez por el cambio climático.
Un calendario-réplica de los de Alpargatas-muestra una escena campestre de Molina Campos. Quien lo auspicia es RESCUE S.A.
Se haya sobre el escritorio del presidente de la compañía, imponente, como el despacho donde está ubicado.
La firma se identifica externamente, con un gigantesco letrero de acero rutilante al sol, que bordea el contorno de un rascacielos en Catalinas.
En el piso más alto, se hallan las oficinas de la razón social.
Leonardo D. Herrera
Presidente
dice un rótulo dorado a la hoja sobre cuero repujado. Sentado tras él, en un sillón ergonómico de impactánte diseño, un individuo fornido, de baja estatura y abundante cabello cano, se interroga sobre como proceder.
La secretaria, visiblemente alterada, continúa comunicándole noticias alarmantes:
-Los sistemas están colapsados, incluso a nivel oficial. El problema es global. Recurrimos al método manual pero no damos abasto con la derivación de los clientes.
El presidente de la compañía esboza un gesto de asentimiento.
El pudo enviar a su mujer y sus tres hijos al subsuelo andino hace ya quince días.
De todos modos, no es ninguna garantía: esa es la clave pútrida de RESCUE S.A.
Hace unos años que se estableció la Reserva de Supervivencia mediante un sistema prepago muy oneroso, pero se desconoce el comportamiento del cosmos en el próximo segundo.
Si bien RESCUE S.A. solo garantiza por contrato el acceso al bioreservorio, su publicidad siempre dio a entender que esto implicaba la salvación, una previsibilidad entre esotérica y tecnológica de lo que iva a acaecer.
Realmente , no es así; el colapso de los sistemas informáticos parece el preludio de algo mayor, totalmente fuera de control.
De todos modos, piensa que dentro de un rato no habrá organismo que evalue la publicidad engañosa ni nada...
Por otra parte, ya era hora de abandonar el barco...
Junto con su staff ejecutivo, partió del edificio desde el helipuerto ubicado en la terraza del mismo, mientras que el personal seguía atendiendo la fila de ansiosos abonados que se apiñaban en la recepción.
Nunca sabrán que los directivos se autoevacuaron.
Desde Aeroparque, el Lear Jet los llevó al Aeropuerto de El Calafate(Pcia. de Sta. Cruz) y desde allí, el helicóptero Lama adecuado para operar en la alta montaña tomó rumbo hacia el Reservorio de Supervivencia.Unas pocas personas, extremadamente importantes en la actividad política nacional, los siguieron en otro aparato, que en este caso, se identificaba como perteneciente a la Fuerza Aérea.
Cuando los instrumentos enloquecieron y hubo que aterrizar de emergencia en una helada altiplanicie, Leonardo D. Herrera, pensó que RESCUE S.A. no vendía la salvación como sugería, sino la esperanza de la salvación y por cierto que muy cara.
Un fraude que ya nadie demandaría como tal.
Ahora que el Evento Culminar resultó real, nunca más vería a los suyos, ni sabía que era lo que podía llegar a ver.
¡Maldito calendario maya con el fín de los tiempos al 21 de Diciembre del 2012!...
Podían haber sido más explícitos los hijos de puta, dar más precisiones sobre como iva a ocurrir,en ese caso RESCUE S.A. hubiera cagado menos gente...
Respecto a él:
No quiso pensar en si mismo, ni en los del otro aparato, ni en su familia.
Tenía mucho frío. Se acostó a dormir sobre el suelo helado, esperando que lo que iva a suceder resultara rápido.
FIN
lunes, 29 de noviembre de 2010
AISLAMIENTO ESPONTÁNEO
Comenzó de la siguiente manera: se sentaba en el colectivo y aunque hubiera pasajeros de pie, el lugar disponible a su lado seguía vacío.
Lo mismo en trenes y subtes.
En las filas de pago del supermercado o de lo que sea: los de atrás y los de adelante establecían un espacio prudencial.
En el trabajo-su labor diaria de índole administrativa era rutinaria-los compañeros actuaban del mismo modo.
Como el jugador de fútbol ante el árbitro, conservando distancia.
Era un hombre tímido y solitario, de escaso roce social y que además vivía solo, pero nunca había generado conductas extemporáneas en los demás.
El único amigo que tenía, alejaba la silla en el café.
Sin explicaciones.
Preguntó en el trabajo:
-¿Que pasa?...
Compañeros y jefes no respondían y adoptaban actitudes evasivas.
En esos días, una mujer con quien mantenía una relación esporádica, definitivamente dejó de verlo aduciendo motivos inconvincentes.
Sus padres no vivían, pero su hermano y sus primos le exponían pretextos para que no los visite.
Fue a la cancha, a la popular: un vacío lo rodeaba entre la multitud de un clásico.
En el cine lo circundaban butacas vacías.
Efectuó una consulta médica.
Todo bien, pero el facultativo ponía distancia como con un apestado de la Edad Media.
El espejo no revelaba anomalías visibles y era evidente que no padecía halitosis ni emitía olores ofensivos.
El cura, abroquelado en el confesionario, le dijo que ore mucho y evalue detalladamente sus pecados. Durante la misa, el resto de los feligreses evitaba acercarse a menos de dos metros de su humanidad.
Cuando fue a un departamento privado donde se ejercía la prostitución y no lo quisieron atender aduciendo vaguedades, consideró que la situación se había tornado insostenible.
Por primera vez en su vida, recurrió a la psicoterapia.
El profesional que lo atendió-a considerable distancia-le dijo que se trataba de una situación fantasmal emanada de su inconsciente, pero casi sale corriendo cuando él acortó los dos metros que separaban a ambos.
Pensó en una conspiración...
¿Pero como tantos desconocidos podían ponerse de acuerdo, unificando su comportamiento ante una persona públicamente insignificante?...
Al cumplirse dos semanas de estos sucesos, creía que estaba ingresando en la locura y hasta consideró el suicidio.
Pero el domingo al mediodía, caminando las calles del barrio vacías de transeúntes, observó una niebla rojiza suspendida como en la nada.
Algo se despertó en él: creyó comprender su destino.
Penetró en ella resueltamente, sabiendo que había sido elegido para algo único, más allá de su voluntad.
En su lugar de trabajo, nadie habló de su desaparición.
Algunas personas que no lo conocieron y participaban de ciertos foros en Internet, intentaron ahondar en la información sobre un supuesto caso de abducción, en el extraño barrio de Parque Chas, donde vivía el individuo en la casa que recibió por sucesión familiar y que luego quedó abandonada.
Hubo una investigación judicial por desaparición de persona, que fue realizada de oficio ante el testimonio de un vecino. Dicho individuo dijo haber presenciado un suceso que le "costaba definir" protagonizado por el desaparecido, a quien conocía de vista por vivir frente a su casa, tal como consta en actas.
El resto de los vecinos dijeron que lo veían tan poco, que ni recordaban su cara.
La mujer con la que tenía algún tipo de relación, no pudo ser localizada.
Hermano, amigo y primos, dijeron tener un trato altamente espaciado con la persona en cuestión.
El vecino testigo de algo aproximado a una volatilización-tal fue el término que figura en el expediente-padeció a los pocos días una hemorragia subaracnoidea espontánea, en grado V; o sea, quedó en coma, descerebrado; no volvió más a su casa.
FIN
martes, 23 de noviembre de 2010
Soy un convencido...
de que el mundo está lleno de trampas cazabobos; peor aún, pueden cazar incluso a quienes son inteligentes y hacen un culto de la prudencia, pero cruzaron una mirada indebida y..., pisaron el palito. Nadie está exento de esto aunque viaje en automoviles blindados, imaginense en una formación del Roca...
Presento a vuestra estimada consideración la siguiente pieza de narrativa breve; a que libro pertenece,ya lo saben de sobra.
LA MIRADA AVIESA
La mirada aviesa del vendedor de estampitas era evidente.
La siguió manteniendo cuando de a ratos se daba vuelta, mientras avanzaba por el vagón traqueteante.
El observado, sentado en uno de los asientos que daban al pasillo del coche, de inmediato reparó en su error:
Le había dado veinte centavos por la estampita de un santo borroneado por el manoseo, indeterminado ya desde el diseño gráfico.
El valor discrecional de la imagen debía ser de cincuenta centavos, supuso.
La mirada aviesa del otro le resultaba insoportable.
El vendedor del artículo sin precio fijo, era un tipo treinteañero, delgado pero fibroso, vestido con bermudas y musculosa, pródigo en tatuajes quizás carcelarios.
En otra época pudo haber sido obrero de la carne, estibador, operario siderúrgico, pensó el individuo observado, vestido de saco y corbata, con un portafolios flexible sobre sus piernas.
"¿Por que mierda me mira y me siento mal?", agregó a sus pensamientos.
El vendedor cerró la puerta corrediza del vagón y se acabaron las miradas aviesas.
El individuo trajeado decidió aplicar la lógica del mercado:
"Si lo que ofrece no posee un valor establecido, la demanda-que yo represento-fija ese valor.
Claro que ese sujeto, debe tener una idea de lo que valen las partículas mierdosas que ofrece...
Estoy pensando demaciado en este tema", reflexiona.
Se promete no aceptar en el futuro esta clase de productos y guarda en la billetera la estampita adquirida.
Comienza el malestar.
Siente una opresión anímica expresada como ansiedad: debe ubicar al vendedor, darle más dinero y disculparse.
El maldito hijo de puta me jodió, piensa.
Se incorpora, recorre todo el tren, pero es posible que el otro haya bajado en Avellaneda.
La cabeza le duele con punzadas cortas e inquietantes.
Desciende en la estación Yrigoyen, o sea, Barracas.
"¿Que me hizo?, cavila.
Rompe la estampita en varios pedazos que arroja a las vías.
Nunca padeció semejante dolor de cabeza.
Llegará tarde al trabajo.
Se sienta en un banco del andén, como embargado por un sentimiento de extravío. Suena el celular y no lo atiende.
Un tren traccionado que se dirige a La Plata, aminora la velocidad delante de él, pero sin detenerse.
Lo ve.
El tipo viaja colgado en los estribos de un vagón.
La mirada aviesa lo impacta como la energía de un rayo.
Corre, intenta subir, resbala y cae a las vías.
La formación que lo despedazó, frena su marcha a más de cien metros del cuerpo sin vida.
El vendedor de estampitas, sonríe veladamente tras sus dientes desparejos, viendo un portafolios despanzurrado, de donde asoma un libro de autoayuda entre folios diversos.
En Constitución, los altoparlantes anuncian la suspensión de los servicios por accidente en la estación Yrigoyen. Las puteadas de los presentes se convierten en masivas.
FIN
Presento a vuestra estimada consideración la siguiente pieza de narrativa breve; a que libro pertenece,ya lo saben de sobra.
LA MIRADA AVIESA
La mirada aviesa del vendedor de estampitas era evidente.
La siguió manteniendo cuando de a ratos se daba vuelta, mientras avanzaba por el vagón traqueteante.
El observado, sentado en uno de los asientos que daban al pasillo del coche, de inmediato reparó en su error:
Le había dado veinte centavos por la estampita de un santo borroneado por el manoseo, indeterminado ya desde el diseño gráfico.
El valor discrecional de la imagen debía ser de cincuenta centavos, supuso.
La mirada aviesa del otro le resultaba insoportable.
El vendedor del artículo sin precio fijo, era un tipo treinteañero, delgado pero fibroso, vestido con bermudas y musculosa, pródigo en tatuajes quizás carcelarios.
En otra época pudo haber sido obrero de la carne, estibador, operario siderúrgico, pensó el individuo observado, vestido de saco y corbata, con un portafolios flexible sobre sus piernas.
"¿Por que mierda me mira y me siento mal?", agregó a sus pensamientos.
El vendedor cerró la puerta corrediza del vagón y se acabaron las miradas aviesas.
El individuo trajeado decidió aplicar la lógica del mercado:
"Si lo que ofrece no posee un valor establecido, la demanda-que yo represento-fija ese valor.
Claro que ese sujeto, debe tener una idea de lo que valen las partículas mierdosas que ofrece...
Estoy pensando demaciado en este tema", reflexiona.
Se promete no aceptar en el futuro esta clase de productos y guarda en la billetera la estampita adquirida.
Comienza el malestar.
Siente una opresión anímica expresada como ansiedad: debe ubicar al vendedor, darle más dinero y disculparse.
El maldito hijo de puta me jodió, piensa.
Se incorpora, recorre todo el tren, pero es posible que el otro haya bajado en Avellaneda.
La cabeza le duele con punzadas cortas e inquietantes.
Desciende en la estación Yrigoyen, o sea, Barracas.
"¿Que me hizo?, cavila.
Rompe la estampita en varios pedazos que arroja a las vías.
Nunca padeció semejante dolor de cabeza.
Llegará tarde al trabajo.
Se sienta en un banco del andén, como embargado por un sentimiento de extravío. Suena el celular y no lo atiende.
Un tren traccionado que se dirige a La Plata, aminora la velocidad delante de él, pero sin detenerse.
Lo ve.
El tipo viaja colgado en los estribos de un vagón.
La mirada aviesa lo impacta como la energía de un rayo.
Corre, intenta subir, resbala y cae a las vías.
La formación que lo despedazó, frena su marcha a más de cien metros del cuerpo sin vida.
El vendedor de estampitas, sonríe veladamente tras sus dientes desparejos, viendo un portafolios despanzurrado, de donde asoma un libro de autoayuda entre folios diversos.
En Constitución, los altoparlantes anuncian la suspensión de los servicios por accidente en la estación Yrigoyen. Las puteadas de los presentes se convierten en masivas.
FIN
viernes, 19 de noviembre de 2010
Haití...,ahora el cólera.¿Por qué los jinetes del apocalipsis siempre galopan...
sobre su superficie?...
Finalizando mis diez y siete años, yo trabajaba en el archivo de Primera Plana. Por razones vinculadas a otra publicación, entrevisté-junto a otro joven-al embajador de Haití en la Argentina. Recuerdo que el distinguido diplomático me aseveró sin dejar ningún margen de duda, que el vudú no existía, lo mismo que los Tontón Macoutes,la paranoica, paramilitar y paravudú milicia de Francois Duvalier, Barón Samedi de dicho culto; por cierto, alojado en el riñón de la nación que alguna vez, ocupó íntegramente el territorio de la isla que hoy comparte.
De todos modos, a esta altura de la entrevista, yo me hallaba cautivado por su hija, presente en la diminuta oficina de la embajada, lo que me facilitaba oler su perfume -tan carnal, si se quiere-apreciar de cerca ese cuerpo magnifico y los ojos claros que contrastaban con la piel tersa y oscura.
Oscura como el origen de cierta cicatriz, sin duda de índole ritual, que exhibía sobre la parte inferior de su antebrazo izquierdo.
En fin, todo pasa, pasó la entrevista, pasó Primera Plana, pasó Papá Doc y sus incontables cadáveres, pasó mi primera juventud y también habrá pasado la lozanía de ella o ella misma.Ah..., también pasó por Haití un ex-ministro de Alfonsín en misión para Naciones Unidas.
Agrego, que si bien es cierto que todo pasa, el pasado-hasta el más remoto-parece en ocasiones entrar en actividad como los volcanes o las placas tectónicas, de modo convulso y revulsivo.
Sras. y Sres., la siguiente pieza de narrativa breve corresponde al libro mencionado en entradas anteriores.
EL ÚLTIMO TONTÓN MACOUTE
-¿Qué hacemos con él?...
-Hasta ahora el tema es policial, el embajador no quiso involucrarse y en Cancillería nos dijeron que le bajemos el nivel al asunto, no nos olvidemos que hay tropas argentinas en Haití.
-Pero la concha de su madre...
¿Quien carajo se acuerda del ex-Ministro de Relaciones Exteriores de Alfonsín y justo vienen a atentar contra él en Lanús?...
Ni siquiera podemos vender el tema a Policías en Acción porque carece de la necesaria dosis de sordidez.
El Tte. Rumeri es el sumariante del caso.
Enciende un cigarrillo tras otro con mano trémula, a pesar de tratarse de un individuo joven.
-Estuvo el Jefe Distrital hablándo con el Capitán...
Me dijeron que debo ...diluir el tema hasta que se evapore...
Hizo el ademán gestual de las comillas.
-O sea, nada a los medios.
Quien lo escuchaba, Tte.1ro Fernández Britos, habló con voz calma.
-Sin problemas, te comunicás con la UFI de turno de Lomas de Zamora y que ellos caratulen el sumario.
De última, este tipo solamente le arrojó ceniza al ex-Canciller cuando efectuaba una visita privada a un domicilio de la zona.
Más que atentado parecería otra cosa......
-Por otra parte, dijo el Tte. Rumeri, el sujeto antes hizo un dibujo con ceniza en la vereda donde se hallaba.
El Embajador, cuando lo vio pareció alterarse, alcanzó a decir antes de retirarse que solo debe ser borrado por la lluvia o por un bocor, esa fue la palabra.
-¿Qué es un bocor?..., preguntó Fernández Britos.
-El enlace de Gendarmería que habla creóle, el dialecto de uso corriente en Haití, dijo que es un sacerdote maligno del vudú.
El Tte. 1ro. enpalideció.
No le gustaba esa palabra que trascendía las fronteras de Haití.
-De todos modos, cuando se interrogó al detenido, el intérprete se mostró inconsistente aduciendo no comprender con exactitud, la mezcla de francés y creóle que hablaba el autor del hecho. Yo lo escuché mencionar varias veces a Francois Duvalier y al ex-ministro con nombre y apellido.
Hasta que vino la instructora de la UFI de Lomas preservamos el escenario.Policía Científica tomó muestras de la sustancia que rápidamente se descartó como ántrax, pero después la vecina frentista a la que le ensuciaron la vereda barrió el resto.
-¿Ni lluvia ni bocor?...
Rumeri no contestó.
Sintió una inquietud imprecisa que también le pareció percibir en el otro.
-¿Y que dice el ex-funcionario?...
-Que estuvo en Haití durante los ·90 por mandato de la ONU y Francois Duvalier murió mucho antes, pero no entendía como el haitiano pudo conocer su itinerario, decidido con una anterioridad de media hora y no comentado. A su vez, mencionó que por aquellos días fue maldecido públicamente por sacerdotes del vudú debido a la actividad que ejercía, pero considera que se trata de supercherías que deben pasarse por alto.
Un agente apareció apurado en el despacho del Tte.
-Perdón Tte., el detenido haitiano está con convulsiones...
Los dos oficiales corrieron al sector de los calabozos.
Durante el rápido trayecto, Rumeri le habló a su superior inmediato.
-El tipo entró por Ezeiza con pasaporte en regla, confirmado por Migraciones, vía Panamá en un vuelo de Copa Airlines.
-Yo la única copa que conozco es la que ganamos los granates en el 2007...
Rumeri pensó...
"Este boludo no toma nada en serio y yo soy demasiado dependiente de él"...
En el calabozo individual, un masculino de color de unos sesenta años, se retorcía en el suelo vestido con traje oscuro y camisa blanca.
-¡Médico!...¡Médico!..
Gritaron los policías.
El Tte.1ro. Rumeri se dio cuenta de que ya era tarde.
El sujeto llevaba colocados anteojos para sol tipo clippers, que despedían raros destellos en la lóbrega iluminación del ambiente.
Musito en un estertor lo que Rumeri entendió como:
"Honour par Francois Duvalier et Tontón Macoutes"..., antes de quedar inmóvil.
"Está muerto", pensó Rumeri.
Le repugnó ver un raro diseño esculpido sobre el piso de la celda, hecho con ceniza o quizás materia fecal.
Se percibía en él la palabra Dante y un perfil muy satirizado hace veintitantos años. El Tte. sabía que lo de Dante no era por el de la Divina Comedia.
"¿De donde extrajo el veneno para matarse, si fue revisado escrupulosamente cuando le sacaron el cinturón y los cordones de los zapatos?"..., pensó; por otra parte, si su misión era suicida...¿Justificaba una agresión que parecía benigna?... o esto era aparente y la víctima sería lesionada de un modo que superaba la común comprensión.
Observó fijamente lo que se hallaba sobre el piso.
No eran cenizas, era mierda modelada configurándo una expresión atroz.
Solo atinó a preguntarle al Tte. 1ro.
-¿Y ahora, Marcelo?...
Fernández Britos no podía contestar, debido al vómito que se insinuaba próximo a su garganta. Cuando lo hizo, dijo antes de taparse boca y nariz con un pañuelo.
-¿Cómo pudo producir tanta mierda él solo?...
Rumeri pensó que además, el olor no se correspondía con el del excremento humano; incluso, llegó a pensar si Duvalier lo fue enteramente...
Finalizando mis diez y siete años, yo trabajaba en el archivo de Primera Plana. Por razones vinculadas a otra publicación, entrevisté-junto a otro joven-al embajador de Haití en la Argentina. Recuerdo que el distinguido diplomático me aseveró sin dejar ningún margen de duda, que el vudú no existía, lo mismo que los Tontón Macoutes,la paranoica, paramilitar y paravudú milicia de Francois Duvalier, Barón Samedi de dicho culto; por cierto, alojado en el riñón de la nación que alguna vez, ocupó íntegramente el territorio de la isla que hoy comparte.
De todos modos, a esta altura de la entrevista, yo me hallaba cautivado por su hija, presente en la diminuta oficina de la embajada, lo que me facilitaba oler su perfume -tan carnal, si se quiere-apreciar de cerca ese cuerpo magnifico y los ojos claros que contrastaban con la piel tersa y oscura.
Oscura como el origen de cierta cicatriz, sin duda de índole ritual, que exhibía sobre la parte inferior de su antebrazo izquierdo.
En fin, todo pasa, pasó la entrevista, pasó Primera Plana, pasó Papá Doc y sus incontables cadáveres, pasó mi primera juventud y también habrá pasado la lozanía de ella o ella misma.Ah..., también pasó por Haití un ex-ministro de Alfonsín en misión para Naciones Unidas.
Agrego, que si bien es cierto que todo pasa, el pasado-hasta el más remoto-parece en ocasiones entrar en actividad como los volcanes o las placas tectónicas, de modo convulso y revulsivo.
Sras. y Sres., la siguiente pieza de narrativa breve corresponde al libro mencionado en entradas anteriores.
EL ÚLTIMO TONTÓN MACOUTE
-¿Qué hacemos con él?...
-Hasta ahora el tema es policial, el embajador no quiso involucrarse y en Cancillería nos dijeron que le bajemos el nivel al asunto, no nos olvidemos que hay tropas argentinas en Haití.
-Pero la concha de su madre...
¿Quien carajo se acuerda del ex-Ministro de Relaciones Exteriores de Alfonsín y justo vienen a atentar contra él en Lanús?...
Ni siquiera podemos vender el tema a Policías en Acción porque carece de la necesaria dosis de sordidez.
El Tte. Rumeri es el sumariante del caso.
Enciende un cigarrillo tras otro con mano trémula, a pesar de tratarse de un individuo joven.
-Estuvo el Jefe Distrital hablándo con el Capitán...
Me dijeron que debo ...diluir el tema hasta que se evapore...
Hizo el ademán gestual de las comillas.
-O sea, nada a los medios.
Quien lo escuchaba, Tte.1ro Fernández Britos, habló con voz calma.
-Sin problemas, te comunicás con la UFI de turno de Lomas de Zamora y que ellos caratulen el sumario.
De última, este tipo solamente le arrojó ceniza al ex-Canciller cuando efectuaba una visita privada a un domicilio de la zona.
Más que atentado parecería otra cosa......
-Por otra parte, dijo el Tte. Rumeri, el sujeto antes hizo un dibujo con ceniza en la vereda donde se hallaba.
El Embajador, cuando lo vio pareció alterarse, alcanzó a decir antes de retirarse que solo debe ser borrado por la lluvia o por un bocor, esa fue la palabra.
-¿Qué es un bocor?..., preguntó Fernández Britos.
-El enlace de Gendarmería que habla creóle, el dialecto de uso corriente en Haití, dijo que es un sacerdote maligno del vudú.
El Tte. 1ro. enpalideció.
No le gustaba esa palabra que trascendía las fronteras de Haití.
-De todos modos, cuando se interrogó al detenido, el intérprete se mostró inconsistente aduciendo no comprender con exactitud, la mezcla de francés y creóle que hablaba el autor del hecho. Yo lo escuché mencionar varias veces a Francois Duvalier y al ex-ministro con nombre y apellido.
Hasta que vino la instructora de la UFI de Lomas preservamos el escenario.Policía Científica tomó muestras de la sustancia que rápidamente se descartó como ántrax, pero después la vecina frentista a la que le ensuciaron la vereda barrió el resto.
-¿Ni lluvia ni bocor?...
Rumeri no contestó.
Sintió una inquietud imprecisa que también le pareció percibir en el otro.
-¿Y que dice el ex-funcionario?...
-Que estuvo en Haití durante los ·90 por mandato de la ONU y Francois Duvalier murió mucho antes, pero no entendía como el haitiano pudo conocer su itinerario, decidido con una anterioridad de media hora y no comentado. A su vez, mencionó que por aquellos días fue maldecido públicamente por sacerdotes del vudú debido a la actividad que ejercía, pero considera que se trata de supercherías que deben pasarse por alto.
Un agente apareció apurado en el despacho del Tte.
-Perdón Tte., el detenido haitiano está con convulsiones...
Los dos oficiales corrieron al sector de los calabozos.
Durante el rápido trayecto, Rumeri le habló a su superior inmediato.
-El tipo entró por Ezeiza con pasaporte en regla, confirmado por Migraciones, vía Panamá en un vuelo de Copa Airlines.
-Yo la única copa que conozco es la que ganamos los granates en el 2007...
Rumeri pensó...
"Este boludo no toma nada en serio y yo soy demasiado dependiente de él"...
En el calabozo individual, un masculino de color de unos sesenta años, se retorcía en el suelo vestido con traje oscuro y camisa blanca.
-¡Médico!...¡Médico!..
Gritaron los policías.
El Tte.1ro. Rumeri se dio cuenta de que ya era tarde.
El sujeto llevaba colocados anteojos para sol tipo clippers, que despedían raros destellos en la lóbrega iluminación del ambiente.
Musito en un estertor lo que Rumeri entendió como:
"Honour par Francois Duvalier et Tontón Macoutes"..., antes de quedar inmóvil.
"Está muerto", pensó Rumeri.
Le repugnó ver un raro diseño esculpido sobre el piso de la celda, hecho con ceniza o quizás materia fecal.
Se percibía en él la palabra Dante y un perfil muy satirizado hace veintitantos años. El Tte. sabía que lo de Dante no era por el de la Divina Comedia.
"¿De donde extrajo el veneno para matarse, si fue revisado escrupulosamente cuando le sacaron el cinturón y los cordones de los zapatos?"..., pensó; por otra parte, si su misión era suicida...¿Justificaba una agresión que parecía benigna?... o esto era aparente y la víctima sería lesionada de un modo que superaba la común comprensión.
Observó fijamente lo que se hallaba sobre el piso.
No eran cenizas, era mierda modelada configurándo una expresión atroz.
Solo atinó a preguntarle al Tte. 1ro.
-¿Y ahora, Marcelo?...
Fernández Britos no podía contestar, debido al vómito que se insinuaba próximo a su garganta. Cuando lo hizo, dijo antes de taparse boca y nariz con un pañuelo.
-¿Cómo pudo producir tanta mierda él solo?...
Rumeri pensó que además, el olor no se correspondía con el del excremento humano; incluso, llegó a pensar si Duvalier lo fue enteramente...
FIN
martes, 16 de noviembre de 2010
Si un individuo...
netamente involucrado,dedicado por entero al mal, carece de la presencia de todo ser vivo no microscópico donde ejercer la práctica de tal atributo...¿Que le queda?...
Estimada gente, les presento:
UN CACHO DE SOL...
Algo difícil, por cierto, de vislumbrar en la celda de castigo.
El hombre sabía que ese era su ámbito.
El confinamiento en solitario era mas que una condena, un destino.
Se sabía un apéndice del mal.
Dicho de otro modo: odiaba al género humano, odiaba toda forma de vida, odiaba la vida y se odiaba a si mismo.
Interpretaba claramente que su opción por el mal fue voluntaria, allende las circunstancias que muchas veces pueden ser modificables.
Se consideraba culto. Al menos, dado que su conducta nunca le permitió ser bibliotecario, accedió siempre que pudo a las bibliotecas carcelarias.
Conocía el cuento de Macedonio Fernández en el que un humano, torturaba a una humilde plantita sometiéndola a estrés hídrico.
Con los años y las lecturas, se enteró que era un procedimiento empleado por algunos enólogos con las vides, para retardar la cosecha y lograr mayor grado Baumé, o sea, uvas que naturalmente den un vino más dulce.
Su problema era que en esa maldita celda, no había nadie a quien hacer sufrir.
Ni un maldito bicho.
Por otra parte, se hallaba restringido en sus movimientos como para hacerse daño a si mismo.
Dejarse morir de hambre le parecía indigno: debía vivir para que el mal siguiera esparciéndose.
Este era el primer deber del adepto: sobrevivir y extender su fe.
¿Como desarrollar el mal en estas condiciones?...
Atacar a un guardia era imposible.
Descubrió un mínimo rayo de sol en la lobreguez de la celda.
Día a día, parecía crecer un centímetro.
Ya podía generar una mínima sombra sobre él.
Con la manta, lo fue cubriendo deliberadamente hasta reducirlo a su expresión mas escueta.
Disfrutaba privando a su carne de esa ranura luminosa de unos cuatro centímetros de longitud.
Solo dejaba que menos de un centímetro de su cuerpo sea contactado por el sol.
-Maldito...dijo en voz tan alta como se lo permitía su mascara-mordaza tipo Hannibal.
De haberse podido ver su boca acostumbrada al fruncimiento, se percibiría un atisbo de sonrisa.
FIN
Estimada gente, les presento:
UN CACHO DE SOL...
Algo difícil, por cierto, de vislumbrar en la celda de castigo.
El hombre sabía que ese era su ámbito.
El confinamiento en solitario era mas que una condena, un destino.
Se sabía un apéndice del mal.
Dicho de otro modo: odiaba al género humano, odiaba toda forma de vida, odiaba la vida y se odiaba a si mismo.
Interpretaba claramente que su opción por el mal fue voluntaria, allende las circunstancias que muchas veces pueden ser modificables.
Se consideraba culto. Al menos, dado que su conducta nunca le permitió ser bibliotecario, accedió siempre que pudo a las bibliotecas carcelarias.
Conocía el cuento de Macedonio Fernández en el que un humano, torturaba a una humilde plantita sometiéndola a estrés hídrico.
Con los años y las lecturas, se enteró que era un procedimiento empleado por algunos enólogos con las vides, para retardar la cosecha y lograr mayor grado Baumé, o sea, uvas que naturalmente den un vino más dulce.
Su problema era que en esa maldita celda, no había nadie a quien hacer sufrir.
Ni un maldito bicho.
Por otra parte, se hallaba restringido en sus movimientos como para hacerse daño a si mismo.
Dejarse morir de hambre le parecía indigno: debía vivir para que el mal siguiera esparciéndose.
Este era el primer deber del adepto: sobrevivir y extender su fe.
¿Como desarrollar el mal en estas condiciones?...
Atacar a un guardia era imposible.
Descubrió un mínimo rayo de sol en la lobreguez de la celda.
Día a día, parecía crecer un centímetro.
Ya podía generar una mínima sombra sobre él.
Con la manta, lo fue cubriendo deliberadamente hasta reducirlo a su expresión mas escueta.
Disfrutaba privando a su carne de esa ranura luminosa de unos cuatro centímetros de longitud.
Solo dejaba que menos de un centímetro de su cuerpo sea contactado por el sol.
-Maldito...dijo en voz tan alta como se lo permitía su mascara-mordaza tipo Hannibal.
De haberse podido ver su boca acostumbrada al fruncimiento, se percibiría un atisbo de sonrisa.
FIN
lunes, 15 de noviembre de 2010
Cuantas veces...
nos alejamos de los locos que vemos por la calle...
Esta pieza de narrativa breve pertenece, al igual que las anteriores, al libro que le da título al blog.
PASÓ A SU LADO
El individuo lo vio venir desde la puerta de su casa.
La ropa deteriorada, el cabello sucio y desgreñado, el hedor de días sin higiene.
Arrastraba un envoltorio pesado e informe: un embalaje impreciso y de considerable peso..., eso era evidente.
La tarea de arrastrarlo por las veredas de Villa Luro, parecía enorme.
Cuando pasó a su lado, lo miró y dijo algo en un idioma decididamente indescifrable.
El individuo no le contestó ni siquiera un ...¿Perdón?..., aunque algo le decía que el desarrapado, quizás padecía una sed acuciante y que solo pedía un vaso de agua.
Pensó que era un demente.
Le llamó la atención la frente sangrante y la rara vincha que llevaba puesta.
Entró a su casa para afeitarse y cambiarse para ir a buscar a sus nietitas al colegio. Como jubilado, sus actividades eran acotadas.
Durante el resto del día, pensó varias veces en el loco.
El no era un individuo religioso, pero la imagen del demente doblando la esquina le provocaba sentimientos de esa índole.
Intentó invalidar tal pensamiento: esas cosas no podían pasarle a él...
-Viejo, está la comida.
Su mujer había preparado un pollo al horno con papas para la cena, que prometía las delicias que el hombre más apreciaba en este período de su larga vida conyugal.
Esbozó una sonrisa mientras descorchaba el Carcassone:
El loco podía seguir con su pesada carga...
Pero al final de la cena, el loco y el enorme peso que arrastraba, aún era una imagen que intentaba erradicar de su memoria.
No lo lograba.
Lamentaba profundamente haberlo ignorado, cuando estuvo cerca suyo.
Tuvo miedo de dormirse y pasó la noche en vela.
Se sentía perdido: lo aterraba pensar que el sueño, implicara el inicio de una condena eterna.
FIN
Esta pieza de narrativa breve pertenece, al igual que las anteriores, al libro que le da título al blog.
PASÓ A SU LADO
El individuo lo vio venir desde la puerta de su casa.
La ropa deteriorada, el cabello sucio y desgreñado, el hedor de días sin higiene.
Arrastraba un envoltorio pesado e informe: un embalaje impreciso y de considerable peso..., eso era evidente.
La tarea de arrastrarlo por las veredas de Villa Luro, parecía enorme.
Cuando pasó a su lado, lo miró y dijo algo en un idioma decididamente indescifrable.
El individuo no le contestó ni siquiera un ...¿Perdón?..., aunque algo le decía que el desarrapado, quizás padecía una sed acuciante y que solo pedía un vaso de agua.
Pensó que era un demente.
Le llamó la atención la frente sangrante y la rara vincha que llevaba puesta.
Entró a su casa para afeitarse y cambiarse para ir a buscar a sus nietitas al colegio. Como jubilado, sus actividades eran acotadas.
Durante el resto del día, pensó varias veces en el loco.
El no era un individuo religioso, pero la imagen del demente doblando la esquina le provocaba sentimientos de esa índole.
Intentó invalidar tal pensamiento: esas cosas no podían pasarle a él...
-Viejo, está la comida.
Su mujer había preparado un pollo al horno con papas para la cena, que prometía las delicias que el hombre más apreciaba en este período de su larga vida conyugal.
Esbozó una sonrisa mientras descorchaba el Carcassone:
El loco podía seguir con su pesada carga...
Pero al final de la cena, el loco y el enorme peso que arrastraba, aún era una imagen que intentaba erradicar de su memoria.
No lo lograba.
Lamentaba profundamente haberlo ignorado, cuando estuvo cerca suyo.
Tuvo miedo de dormirse y pasó la noche en vela.
Se sentía perdido: lo aterraba pensar que el sueño, implicara el inicio de una condena eterna.
FIN
miércoles, 10 de noviembre de 2010
.Hay crimenes que por sus características...
dejaron impronta en la mitología urbana porteña. Hubo uno, en la segunda década del siglo pasado, del que conozco aspectos no públicos absolutamente inéditos, aunque el tiempo ya haya devastado la memoria del hecho, la faz de sus protagonistas, las oscuras razones o sinrazones que lo desencadenaron.
Justamente, por la pérdida de toda vigencia periodística del asunto, por la carencia de significación histórica de quienes intervinieron en el mismo-voluntaria e involuntariamente-la literatura se adentra en el rescate de un suceso ya velado por el olvido, que es hacia donde concurren las pasiones fenecidas.
Al hablar de literatura,en este caso, hablo de narrativa breve.
Con Vds.:
28 DE DICIEMBRE
-La inocencia no me vale...
Le dijo Augusto Conrado Schneider a su socio, cuando aún se conservaba el recuerdo del Centenario y el calor era insoportable en la Ciudad de Buenos Aires, para los varones de cuello duro y plastrón.
Las risas de su socio, ante la broma pesada que hizo reaccionar al burlado, se desbordaron como una cisterna inundada.
Augusto, hombre de bajo perfil, timorato y algo enclenque, intentó pegarle.
El otro lo esquivó burlón:
-Así que te retobás, mamerto..., las risas acompañaron la retirada de Augusto.
Nunca se sabrá porqué ese atisbo de bravura trunca de Augusto Conrado Schneider, no tuvo consecuencias sobre su humanidad, mientras otro más elaborado e inteligente culminó en un asesinato y descuatizamiento.
Aquello sucedió el día de los inocentes del siguiente año. La víctima de la chanza fue Miguel Ernst, el socio de Augusto Conrado.
Quizás el alemán Ernst no soportó la posibilidad de una modificación del carácter dócil del otro, que pasó ese 28 de Diciembre de inocente estúpido, digamos, a bromista pesado.
Los temas que afectaban el pundonor eran muy serios en esos tiempos.
El registro oficial, indica que los restos descuartizados de Augusto Conrado fueron arrojados a los lagos de Palermo; incluso, dieron origen a una cancioncilla popular pre-era mediática.
Acercándonos a cien años de ocurrido el suceso, yo les digo que lo que la policía extrajo de los lagos no era lo que dijeron hallar.
Augusto Conrado Schneider, nunca tuvo el coraje de enfrentarse a su socio para hacerlo víctima de una broma feroz; cuando se quiso vengar de lo del año anterior, contrató a un doble fisonómico que desconcertó al habitualmente beodo Miguel Ernst, convirtiéndolo -ataque de furia mediante-en el asesino y descuartizador de quien creyó era su socio.
Esta situación-se lo había dado por muerto-fue aprovechada por el supuesto occiso para rehacer su vida en Brasil, hastiado de un Buenos Aires que hasta ese momento, solo le había deparado indignidades.
En la lejana Bahía, consiguió adoptar otra identidad, desarrollando otro trabajo y otros esparcimientos, así como disfrutar las atenciones de una criada negra con quien tuvo tres hijos, a los que si bien no reconoció, nunca dejo de encargarse de su manutención.
¿Como lo sé?...Me guardo la respuesta, aunque podría ser...
¡Que la inocencia les valga!...
FIN
Justamente, por la pérdida de toda vigencia periodística del asunto, por la carencia de significación histórica de quienes intervinieron en el mismo-voluntaria e involuntariamente-la literatura se adentra en el rescate de un suceso ya velado por el olvido, que es hacia donde concurren las pasiones fenecidas.
Al hablar de literatura,en este caso, hablo de narrativa breve.
Con Vds.:
28 DE DICIEMBRE
-La inocencia no me vale...
Le dijo Augusto Conrado Schneider a su socio, cuando aún se conservaba el recuerdo del Centenario y el calor era insoportable en la Ciudad de Buenos Aires, para los varones de cuello duro y plastrón.
Las risas de su socio, ante la broma pesada que hizo reaccionar al burlado, se desbordaron como una cisterna inundada.
Augusto, hombre de bajo perfil, timorato y algo enclenque, intentó pegarle.
El otro lo esquivó burlón:
-Así que te retobás, mamerto..., las risas acompañaron la retirada de Augusto.
Nunca se sabrá porqué ese atisbo de bravura trunca de Augusto Conrado Schneider, no tuvo consecuencias sobre su humanidad, mientras otro más elaborado e inteligente culminó en un asesinato y descuatizamiento.
Aquello sucedió el día de los inocentes del siguiente año. La víctima de la chanza fue Miguel Ernst, el socio de Augusto Conrado.
Quizás el alemán Ernst no soportó la posibilidad de una modificación del carácter dócil del otro, que pasó ese 28 de Diciembre de inocente estúpido, digamos, a bromista pesado.
Los temas que afectaban el pundonor eran muy serios en esos tiempos.
El registro oficial, indica que los restos descuartizados de Augusto Conrado fueron arrojados a los lagos de Palermo; incluso, dieron origen a una cancioncilla popular pre-era mediática.
Acercándonos a cien años de ocurrido el suceso, yo les digo que lo que la policía extrajo de los lagos no era lo que dijeron hallar.
Augusto Conrado Schneider, nunca tuvo el coraje de enfrentarse a su socio para hacerlo víctima de una broma feroz; cuando se quiso vengar de lo del año anterior, contrató a un doble fisonómico que desconcertó al habitualmente beodo Miguel Ernst, convirtiéndolo -ataque de furia mediante-en el asesino y descuartizador de quien creyó era su socio.
Esta situación-se lo había dado por muerto-fue aprovechada por el supuesto occiso para rehacer su vida en Brasil, hastiado de un Buenos Aires que hasta ese momento, solo le había deparado indignidades.
En la lejana Bahía, consiguió adoptar otra identidad, desarrollando otro trabajo y otros esparcimientos, así como disfrutar las atenciones de una criada negra con quien tuvo tres hijos, a los que si bien no reconoció, nunca dejo de encargarse de su manutención.
¿Como lo sé?...Me guardo la respuesta, aunque podría ser...
¡Que la inocencia les valga!...
FIN
lunes, 8 de noviembre de 2010
Creo que hace tiempo...
que los medios no se ocupan de cadáveres sin manos.
Presento a vuestra consideración, amables congéneres, la siguiente pieza , denominada :
SE LES FUE LA MANO
-¿No intentaron robarle?...
-Nada.
Por otra parte, el tipo era un indigente que cartoneaba lo que podía.
Los dos individuos son policías. Se hallan vestidos de civil en el despacho del comisario en una sede de la repartición (P.F.A.).
-Murió desangrado a pocos metros del Riachuelo, de nuestro lado.
Dijo el que había hablado primero.
-A un anciano dipsómano que vivía en la calle, estando en completo estado de ebriedad tal como indica el informe forense, le cortan las manos con certeros machetazos y se las llevan...
Contesta el que había hablado en segundo término.
El otro viste un traje azul obscuro combinado con una corbata a rayas que denota discreción; posee razgos duros, recios.
Pregunta:
-¿Que le recuerda esto de robar manos?
-Pavadas...
Es la respuesta.
-Esto no tiene nada que ver.
Dice completando su apreciación del asunto.
El sitio donde se hallan los dos autos estacionados es boscoso y solitario.
Uno de los vehículos es un viejo Fiat Duna color celeste y el otro un rutilante BMW de los que hay pocos en Buenos Aires; el contraste entre ambos era llamativo.
Dos hombres jóvenes de aspecto torvo, que se expresan con un lenguaje de connotaciones carcelarias, retiran del Duna una caja de zapatos.
El mayor de los dos-de unos treinta años-se la presenta a un sujeto de elegante sobretodo negro que usa anteojos oscuros Ray-Ban modelo clippers.
Su mediana edad se traduce en una imagen atlética y modales de mando.
-Aquí está lo que le manda Aguirre. Echele un vistazo y nos da la guita y la merca.
Le dice el del Duna.
-Nosotro nos encargamo de que llegue adentro de Sierra Chica lo que tiene que llegar.
Agrega.
Al volante del BMW de vidrios polarizados, un hombre robusto que evidencia ser chofer y custodio, demuestra hallarse alerta con la ventanilla de su lado baja.
Del baúl del lujoso auto, el del sobretodo extrae un bolso de cuero de carpincho que le entrega a los del Duna, quienes lo abren para constatar el contenido: euros de máxima denominación y cocaína envuelta en polietileno.
El más joven saca una porción de la sustancia rasgando el envoltorio con una navaja y luego cerrando la abertura con cinta adhesiva.
Hace un canuto con un billete de un dólar y aspira cuatro líneas que estableció sobre el capot del Duna.
-Merca de primera, maestro...
Aguirre va a ponerse contento.
El bolso con los euros es guardado en el baúl del Duna -en un falso tanque de GNC-y la droga en un compartimento disimulado bajo los asientos, mientras el del BMW abre la caja de zapatos y la cierra.
-Esta bien,les dice, ya nos contactaremos con Aguirre a través de su abogado. Saludos.
-Serán dados,maestro...
El Duna arranca primero y toma por un sendero estrecho.
Recorridos cien metros, el que conduce le dice al otro:
-Viste, son todos giles, al taxidermista lo apretamos con violarle a la hija y las embalsamó como nos dijo Aguirre y estos que se las saben todas se comieron que era lo que buscaban...
Ahora rajamo al Paraguay por un paso no habilitado y ni los monos de Aguirre nos encuentran.
Nos quedamo con todo, pibe...
La explosión se produjo de inmediato convirtiendo al Duna en una pira ardiente.
El mas joven de sus ocupantes, no llegó a emplear la navaja con la que se hallaba presto a degollar a su socio.
A doscientos metros del siniestro, el del sobretodo le dice al chofer mientras arroja la caja de zapatos por la ventanilla:
-Apenas las vi supe que eran falsas. De todos modos, esos dos igual hubieran tenido este final.
-¿Y los euros y la merca?..., contesta el chofer.
-Los euros eran truchos y no muy buenos y la cocaína de máxima pureza solo estaba arriba, el resto era poco más que talco y cubría el explosivo y su detonador. Lo activé con la señal del celular que tengo en la mano.
Lo mas caro era el bolso de carpincho, pero yo solo utilizo productos de máxima calidad aunque terminen destruidos.
El BMW se pone en marcha y toma por otro sendero estrecho.
-¿Lo cagó Aguirre, jefe?...pregunta el que está al volante.
-No creo.
Fueron estos idiotas tumberos de cuarta que quisieron joder a todos.
-¿Y ahora?...
-Hay que renegociar.
Existir, existen...y las necesitamos.
FIN
Presento a vuestra consideración, amables congéneres, la siguiente pieza , denominada :
SE LES FUE LA MANO
-¿No intentaron robarle?...
-Nada.
Por otra parte, el tipo era un indigente que cartoneaba lo que podía.
Los dos individuos son policías. Se hallan vestidos de civil en el despacho del comisario en una sede de la repartición (P.F.A.).
-Murió desangrado a pocos metros del Riachuelo, de nuestro lado.
Dijo el que había hablado primero.
-A un anciano dipsómano que vivía en la calle, estando en completo estado de ebriedad tal como indica el informe forense, le cortan las manos con certeros machetazos y se las llevan...
Contesta el que había hablado en segundo término.
El otro viste un traje azul obscuro combinado con una corbata a rayas que denota discreción; posee razgos duros, recios.
Pregunta:
-¿Que le recuerda esto de robar manos?
-Pavadas...
Es la respuesta.
-Esto no tiene nada que ver.
Dice completando su apreciación del asunto.
El sitio donde se hallan los dos autos estacionados es boscoso y solitario.
Uno de los vehículos es un viejo Fiat Duna color celeste y el otro un rutilante BMW de los que hay pocos en Buenos Aires; el contraste entre ambos era llamativo.
Dos hombres jóvenes de aspecto torvo, que se expresan con un lenguaje de connotaciones carcelarias, retiran del Duna una caja de zapatos.
El mayor de los dos-de unos treinta años-se la presenta a un sujeto de elegante sobretodo negro que usa anteojos oscuros Ray-Ban modelo clippers.
Su mediana edad se traduce en una imagen atlética y modales de mando.
-Aquí está lo que le manda Aguirre. Echele un vistazo y nos da la guita y la merca.
Le dice el del Duna.
-Nosotro nos encargamo de que llegue adentro de Sierra Chica lo que tiene que llegar.
Agrega.
Al volante del BMW de vidrios polarizados, un hombre robusto que evidencia ser chofer y custodio, demuestra hallarse alerta con la ventanilla de su lado baja.
Del baúl del lujoso auto, el del sobretodo extrae un bolso de cuero de carpincho que le entrega a los del Duna, quienes lo abren para constatar el contenido: euros de máxima denominación y cocaína envuelta en polietileno.
El más joven saca una porción de la sustancia rasgando el envoltorio con una navaja y luego cerrando la abertura con cinta adhesiva.
Hace un canuto con un billete de un dólar y aspira cuatro líneas que estableció sobre el capot del Duna.
-Merca de primera, maestro...
Aguirre va a ponerse contento.
El bolso con los euros es guardado en el baúl del Duna -en un falso tanque de GNC-y la droga en un compartimento disimulado bajo los asientos, mientras el del BMW abre la caja de zapatos y la cierra.
-Esta bien,les dice, ya nos contactaremos con Aguirre a través de su abogado. Saludos.
-Serán dados,maestro...
El Duna arranca primero y toma por un sendero estrecho.
Recorridos cien metros, el que conduce le dice al otro:
-Viste, son todos giles, al taxidermista lo apretamos con violarle a la hija y las embalsamó como nos dijo Aguirre y estos que se las saben todas se comieron que era lo que buscaban...
Ahora rajamo al Paraguay por un paso no habilitado y ni los monos de Aguirre nos encuentran.
Nos quedamo con todo, pibe...
La explosión se produjo de inmediato convirtiendo al Duna en una pira ardiente.
El mas joven de sus ocupantes, no llegó a emplear la navaja con la que se hallaba presto a degollar a su socio.
A doscientos metros del siniestro, el del sobretodo le dice al chofer mientras arroja la caja de zapatos por la ventanilla:
-Apenas las vi supe que eran falsas. De todos modos, esos dos igual hubieran tenido este final.
-¿Y los euros y la merca?..., contesta el chofer.
-Los euros eran truchos y no muy buenos y la cocaína de máxima pureza solo estaba arriba, el resto era poco más que talco y cubría el explosivo y su detonador. Lo activé con la señal del celular que tengo en la mano.
Lo mas caro era el bolso de carpincho, pero yo solo utilizo productos de máxima calidad aunque terminen destruidos.
El BMW se pone en marcha y toma por otro sendero estrecho.
-¿Lo cagó Aguirre, jefe?...pregunta el que está al volante.
-No creo.
Fueron estos idiotas tumberos de cuarta que quisieron joder a todos.
-¿Y ahora?...
-Hay que renegociar.
Existir, existen...y las necesitamos.
FIN
jueves, 4 de noviembre de 2010
Alguien dijo-creo que era el actual depositario del Anillo del Pescador-que...
el mayor éxito del diablo es hacernos creer que no existe.
¿Será así?...
Por las dudas, elijan bien a sus amigos...
EN EL TREN
En un tren eléctrico del Roca.
11:00 hs. de un día hábil.
El individuo que señala a otro pasajero parece ingresar a un paroxismo místico:
-"¡Demonio!...te reconozco.
Es tú olor y tú espectro cromático.
Yo lo detecto.
El mal viaja entre nosotros.
Te identifico sin miedo.
Maldito.
Ángel caído irredimible.
El abominable está en el vagón..."
Los demás pasajeros, que generalmente ignoran las manifestaciones extemporáneas, miran al individuo señalado con aprehensión: un hombre como cualquier otro, vestido con un camperón holgado.
Hace mucho frío.
El crudo invierno del 2007.
Su acusador parece un sujeto irrelevante, pero su tono de voz congestionado genera estrépito.
El vendedor de cd·s truchos baja el volumen de su equipo. Se lo ve próximo a intervenir cuando el acusador abofetea al mencionado como diabólico, mas no lo hace.
El agredido no responde, solo se cubre ante los golpes, pero sus puños se hayan crispados.
Alguien llama al 911 desde su celular.
En la Estación Gerli, la policía lo detiene mientras se revuelve como un poseso lanzando espumarajos por la boca.
Uno de los agentes solicita asistencia psiquiatrica mediante el handy.
La gente está pendiente de la espectacular resistencia del sujeto acusador, cuando alcanzo a divisar que el otro se escabulle rápidamente de la estación.
Pude ver una cola puntiaguda, carnal, inquietante, asomando fuera del camperón, mientras el individuo intentaba sustraerla a las miradas indiscretas.
Torpe.
Me desajusté con satisfacción mi viejo gamulán sabiendo que a mí nunca me ocurriría algo así.
Por las dudas, me palpé a la altura del cóxis y corroboré que lo que no debía ser visto se hallaba en su lugar.
FIN
¿Será así?...
Por las dudas, elijan bien a sus amigos...
EN EL TREN
En un tren eléctrico del Roca.
11:00 hs. de un día hábil.
El individuo que señala a otro pasajero parece ingresar a un paroxismo místico:
-"¡Demonio!...te reconozco.
Es tú olor y tú espectro cromático.
Yo lo detecto.
El mal viaja entre nosotros.
Te identifico sin miedo.
Maldito.
Ángel caído irredimible.
El abominable está en el vagón..."
Los demás pasajeros, que generalmente ignoran las manifestaciones extemporáneas, miran al individuo señalado con aprehensión: un hombre como cualquier otro, vestido con un camperón holgado.
Hace mucho frío.
El crudo invierno del 2007.
Su acusador parece un sujeto irrelevante, pero su tono de voz congestionado genera estrépito.
El vendedor de cd·s truchos baja el volumen de su equipo. Se lo ve próximo a intervenir cuando el acusador abofetea al mencionado como diabólico, mas no lo hace.
El agredido no responde, solo se cubre ante los golpes, pero sus puños se hayan crispados.
Alguien llama al 911 desde su celular.
En la Estación Gerli, la policía lo detiene mientras se revuelve como un poseso lanzando espumarajos por la boca.
Uno de los agentes solicita asistencia psiquiatrica mediante el handy.
La gente está pendiente de la espectacular resistencia del sujeto acusador, cuando alcanzo a divisar que el otro se escabulle rápidamente de la estación.
Pude ver una cola puntiaguda, carnal, inquietante, asomando fuera del camperón, mientras el individuo intentaba sustraerla a las miradas indiscretas.
Torpe.
Me desajusté con satisfacción mi viejo gamulán sabiendo que a mí nunca me ocurriría algo así.
Por las dudas, me palpé a la altura del cóxis y corroboré que lo que no debía ser visto se hallaba en su lugar.
FIN
martes, 2 de noviembre de 2010
Hombres y dioses...
Desde el albor de los tiempos tuvieron una relación ambivalente, cargada de suspicacias, aprovechada por los estamentos sacerdotales para regular el conflicto entre las debilidades humanas y el furor divino, pero, cuando la mirada desnuda del dios atraviesa al fiel, todo se torna mas grave...
Les presento una pieza de narrativa breve vinculada a una divinidad infanticida, el dios de la proverbial enemiga de Roma, Cartago, actual Túnez.
MOLOCH
Cartago triunfa.
Canaas fué la tumba de miles de soldados romanos:
"¡Larga vida a Anibal y a la estirpe de los Barca!"
El mercader Adelmo conoce el motivo del auge:
El insaciable Moloch, se muestra benevolente por las permanentes ofrendas recibidas y auspicia a los descendientes de los fenicios con una pródiga bienaventuranza.
Cuando este dios terrible le exige a su pueblo sus mejores hijos, los de los sectores dirigentes, es por que dispensará bienes para todos.
Recaerá el sacrificio sobre los más favorecidos, como modo de equilibrar las discordancias del azar sobre el común de la población.
Los pudientes y los bellos, aportaran la dosis de sacrificio que balanceará la falta de oportunidades de los pobres y los menos agraciados; los que el destino consagró como infames, los que degustan la vida en estado pútrido y sólo se nutren de sus impurezas.
Los que fueron abandonados por los dioses o estos ni siquiera repararon en sus miserables existencias.
El hijo mayor del mercader Adelmo, su preferido, fue designado para el sacrificio por los emisarios del templo.
Adelmo lo sustituyó por el hijo de una esclava circasiana, que quizás también era hijo suyo.
En la confusión del momento previo, a ser arrojados a las fauces ígneas de la efigie de bronce del dios, los niños ya estaban narcotizados con beleño.
El reemplazo resultó eficaz.
Antes, la madre de la criatura, confinada en el gineceo, le besó los pies entre llantos suplicándole piedad.
Pero lo único perturbador para Adelmo fue la mirada del sacerdote.
Incluso, le pareció que el ídolo de la boca llameante escrutaba sus ojos.
Por eso, al cruzarse en otro momento con el servidor del dios en el mercado cercano al puerto, sintió un estremecimiento.
Pensó que su acto podía sumir a Cartago en la desgracia.
El dios sabía de su reemplazo espurio...
De todos modos, no entregaría a su hijo mayor a las llamas; lo amaba demasiado.
Ingresó al templo y ante el desconcierto de adoradores y oficiantes, se arrojó a las fauces ardientes de Baal Moloch, encendidas como una monstruosa antorcha votiva.
El segundo sacerdote le dijo a su superior:
-¡El mercader Adelmo se arrojó a las llamas del dios!...
Este le contestó:
-Había cometido fraude divino por sustitución de ofrenda. El dios vomitará esa carne no consagrada, de baja calidad...
Debemos buscar a su primogénito.
FIN
Les presento una pieza de narrativa breve vinculada a una divinidad infanticida, el dios de la proverbial enemiga de Roma, Cartago, actual Túnez.
MOLOCH
Cartago triunfa.
Canaas fué la tumba de miles de soldados romanos:
"¡Larga vida a Anibal y a la estirpe de los Barca!"
El mercader Adelmo conoce el motivo del auge:
El insaciable Moloch, se muestra benevolente por las permanentes ofrendas recibidas y auspicia a los descendientes de los fenicios con una pródiga bienaventuranza.
Cuando este dios terrible le exige a su pueblo sus mejores hijos, los de los sectores dirigentes, es por que dispensará bienes para todos.
Recaerá el sacrificio sobre los más favorecidos, como modo de equilibrar las discordancias del azar sobre el común de la población.
Los pudientes y los bellos, aportaran la dosis de sacrificio que balanceará la falta de oportunidades de los pobres y los menos agraciados; los que el destino consagró como infames, los que degustan la vida en estado pútrido y sólo se nutren de sus impurezas.
Los que fueron abandonados por los dioses o estos ni siquiera repararon en sus miserables existencias.
El hijo mayor del mercader Adelmo, su preferido, fue designado para el sacrificio por los emisarios del templo.
Adelmo lo sustituyó por el hijo de una esclava circasiana, que quizás también era hijo suyo.
En la confusión del momento previo, a ser arrojados a las fauces ígneas de la efigie de bronce del dios, los niños ya estaban narcotizados con beleño.
El reemplazo resultó eficaz.
Antes, la madre de la criatura, confinada en el gineceo, le besó los pies entre llantos suplicándole piedad.
Pero lo único perturbador para Adelmo fue la mirada del sacerdote.
Incluso, le pareció que el ídolo de la boca llameante escrutaba sus ojos.
Por eso, al cruzarse en otro momento con el servidor del dios en el mercado cercano al puerto, sintió un estremecimiento.
Pensó que su acto podía sumir a Cartago en la desgracia.
El dios sabía de su reemplazo espurio...
De todos modos, no entregaría a su hijo mayor a las llamas; lo amaba demasiado.
Ingresó al templo y ante el desconcierto de adoradores y oficiantes, se arrojó a las fauces ardientes de Baal Moloch, encendidas como una monstruosa antorcha votiva.
El segundo sacerdote le dijo a su superior:
-¡El mercader Adelmo se arrojó a las llamas del dios!...
Este le contestó:
-Había cometido fraude divino por sustitución de ofrenda. El dios vomitará esa carne no consagrada, de baja calidad...
Debemos buscar a su primogénito.
FIN
lunes, 1 de noviembre de 2010
Fue un choque de invictos...
Se registró al inicio del domingo próximo pasado, en Velez, donde el argentino Diego Chavez le quitó esa condición al colombiano José Mosquera, por K.O.T. en el primer round.
Primero fue un tremendo golpe a la sien y cae el colombiano. Cuenta...y nuevamente al combate, con envíos que parecen potentes pero no llegan a destino, mientras el local lo impacta en la mandíbula y le provoca otra caída.
Cuenta y ...¡Arriba!..., hasta que antes de finalizar el round inicial, un golpe a la zona hepática del colombiano genera la 3ra. caída y el consiguiente K.O.T. por intervención del arbitro que detiene la pelea.
A Diego Chavez lo llaman La Joya, sin duda, su derecha es una alhaja, pero revestida de hierro.
¿Que tendrá que ver esta breve crónica de un breve encuentro de pugilismo con la narrativa breve?...
Lo ignoro, pero no puedo menos que mencionar el dramatismo hasta solemne, que posee un combate boxístico; por algo, nació como deporte olímpico en la Grecia clásica y entiendo que es el único deporte que duele, lo que lo emparenta con la tragedia, otra de las expresiones trascendentes de esta civilización.
Por supuesto, hablo de encuentros pugilísticos de determinado nivel; hay otros que se asemejan a comedias fallidas donde nadie se ríe, como cuando un ídolo de Córdoba se tiró antes que un gigante de Europa del Este le descargara su puño en el rostro. Puede que en ese momento el que se riera fuera el boxeador caído, dado que embolsó u$s 60.000-. Si se quiere, esto también puede resultar dramático.
Bueno, estimados/as, será hasta la próxima entrada.
Primero fue un tremendo golpe a la sien y cae el colombiano. Cuenta...y nuevamente al combate, con envíos que parecen potentes pero no llegan a destino, mientras el local lo impacta en la mandíbula y le provoca otra caída.
Cuenta y ...¡Arriba!..., hasta que antes de finalizar el round inicial, un golpe a la zona hepática del colombiano genera la 3ra. caída y el consiguiente K.O.T. por intervención del arbitro que detiene la pelea.
A Diego Chavez lo llaman La Joya, sin duda, su derecha es una alhaja, pero revestida de hierro.
¿Que tendrá que ver esta breve crónica de un breve encuentro de pugilismo con la narrativa breve?...
Lo ignoro, pero no puedo menos que mencionar el dramatismo hasta solemne, que posee un combate boxístico; por algo, nació como deporte olímpico en la Grecia clásica y entiendo que es el único deporte que duele, lo que lo emparenta con la tragedia, otra de las expresiones trascendentes de esta civilización.
Por supuesto, hablo de encuentros pugilísticos de determinado nivel; hay otros que se asemejan a comedias fallidas donde nadie se ríe, como cuando un ídolo de Córdoba se tiró antes que un gigante de Europa del Este le descargara su puño en el rostro. Puede que en ese momento el que se riera fuera el boxeador caído, dado que embolsó u$s 60.000-. Si se quiere, esto también puede resultar dramático.
Bueno, estimados/as, será hasta la próxima entrada.
viernes, 29 de octubre de 2010
Estimo que la épica ...
puede adoptar aspectos inusitados en su manifestación, incluso, que atenten contra su propia esencia...
Ante Vds.:
TEMUJIN
-" Nunca lo veré..."
Es el pensamiento verbalizado de un mogol montado sobre un caballo de pequeña alzada, bajo cuya montura asoma un pernil de cordero macerado en el sudor del equino. El arco al alcance de su mano y profusión de flechas para abastecerlo.
Cabalga entre una compacta masa de miles de jinetes, todos muy parecidos.
-"Nunca lo veré..."
Repite para sí el joven integrante de la horda, durante la inclemencia de una de las interminables marchas.
Bebe sangre abriendo una vena en el pescuezo de su cabalgadura; no hay agua en la zona que atraviesan.
-"Nunca lo veré..."
Como una obsesión, como una letanía musitada...
-"Nunca veré al Hijo del Cielo, a Temujin, al que sus enemigos llaman Gengis Khan, al Señor de la Vida y la Muerte por quien padezco privaciones y combato..."
La nube de polvo en la lejanía se hizo carne y metal: los árabes abásidas, los del Califato de Bagdad, presentan lucha...
Confusión, sangre y caos en la batalla.
El guerrero mogol que nos concierne no enfrenta al enemigo, si no que se abre sangriento paso entre las filas de sus propios camaradas.
No llega lejos, lo atraviesan las flechas disparadas por un lugarteniente de la propia fuerza.
-"Traidor...", le dice al pasar a su lado.
El guerrero enuncia antes de morir desangrado:
-"Debía conocer a quien me envía a morir, no a quien me mata..."
Expira.
FIN
Ante Vds.:
TEMUJIN
-" Nunca lo veré..."
Es el pensamiento verbalizado de un mogol montado sobre un caballo de pequeña alzada, bajo cuya montura asoma un pernil de cordero macerado en el sudor del equino. El arco al alcance de su mano y profusión de flechas para abastecerlo.
Cabalga entre una compacta masa de miles de jinetes, todos muy parecidos.
-"Nunca lo veré..."
Repite para sí el joven integrante de la horda, durante la inclemencia de una de las interminables marchas.
Bebe sangre abriendo una vena en el pescuezo de su cabalgadura; no hay agua en la zona que atraviesan.
-"Nunca lo veré..."
Como una obsesión, como una letanía musitada...
-"Nunca veré al Hijo del Cielo, a Temujin, al que sus enemigos llaman Gengis Khan, al Señor de la Vida y la Muerte por quien padezco privaciones y combato..."
La nube de polvo en la lejanía se hizo carne y metal: los árabes abásidas, los del Califato de Bagdad, presentan lucha...
Confusión, sangre y caos en la batalla.
El guerrero mogol que nos concierne no enfrenta al enemigo, si no que se abre sangriento paso entre las filas de sus propios camaradas.
No llega lejos, lo atraviesan las flechas disparadas por un lugarteniente de la propia fuerza.
-"Traidor...", le dice al pasar a su lado.
El guerrero enuncia antes de morir desangrado:
-"Debía conocer a quien me envía a morir, no a quien me mata..."
Expira.
FIN
miércoles, 27 de octubre de 2010
HOSPEDAJE PERMANENTE
El sujeto de mediana edad, descendió del autobús en el pueblo mas olvidado del mundo; todo es desolación, polvo y abandono.
Porta una mochila, sombrero tipo Indiana Jones, bermudas y borceguíes.
El sol abrasador derrite hasta los recuerdos...
Los escasos lugareños hablan un idioma oriental y lo miran de soslayo.
Su aspecto occidental es una rareza en el lugar.
Camina por lo que parece ser la calle principal-no hay muchas mas-y le pregunta a un habitante del pueblo por un hotel.
El hombre lo mira sin comprender.
-¿Hotel?...
-Hotel.
Le responde el forastero.
El otro señala una construcción deteriorada, incluso parcialmente derruida.
Sobre la puerta de chapa, está escrito con pintura blanca:
HOTEL
Esboza un gesto de agradecimiento, camina unos pocos metros e ingresa a un pasillo sombrío, que resulta reparador luego del sol implacable.
Sonríe.
-Al fin solo...
Musita en español.
En la "recepción", un individuo con una gorra de baseball muy calada, se haya inclinado sobre una especie de registro sin prestarle atención.
La "recepción" consta de mostrador y dos sillas, lo demás es vacío.
Luego de esperar unos minutos sin que el conserje se dé por aludido, el viajero habla:
-One permanent room...
El otro, despaciosamente alza su rostro, idéntico al del recién llegado.
-Yo te conozco y sé por que estás aquí.
Le dice en español y exhibe una sonrisa difícil de interpretar.
FIN
lunes, 25 de octubre de 2010
Hablando de accidentes...
¿Que me dicen de los que ocurren en el subterráneo?...
Los invito a leer la siguiente pieza de narrativa breve que integra el libro que da titulo al blog, valga la redundancia que se sigue reiterando desde que comenzó el mismo, a modo de latiguillo infernal.
Subtes D y A
Los gritos de horror resonaron en la Estación Bulnes del subte D.
Un hombre, yacía como un monigote desmenbrado entre las ruedas de la formación detenida.
El conductor se hallaba en el andén en evidente estado de shock.
El cadáver, vestido de saco y corbata, mediana edad y aspecto correctísimo, aún aferraba en su diestra un elegante portafolios de cuero, abierto.
Cuando la policía comenzó a buscar testigos, todos los que dijeron que se suicidó desaparecieron, incluso un individuo de unos 40 años, porte distinguido realzado por el traje posiblemente hecho a medida, que ascendió a la superficie y abordó un taxi rumbo a Plaza Once.
En la Estación Plaza Miserere de la Línea A-hora pico-un hombre mayor de aspecto atildado pareció entregarle un envoltorio cuando una formación se aproximaba, pero un leve empellón dejó un nuevo "suicida" en la red de subterráneos...
Las voces horrorizadas de la gente seguían siendo intensas cuando el sujeto ascendía a la superficie, similares a las escuchadas en la Estación Bulnes.
Encendió un cigarrillo y aspiró el humo con satisfacción.
Había comprobado que podía obtener diamantes de contrabando sin pagarlos...
Hasta le sonrió a una dominicana que le dijo:
- Hola, bebé...
La morena pensó que raro que un tipazo de ese nivel saliera del subte en plena Plaza Once; de todos modos, excedía demaciado su habitual perfil de cliente y no insistió.
FIN
Los invito a leer la siguiente pieza de narrativa breve que integra el libro que da titulo al blog, valga la redundancia que se sigue reiterando desde que comenzó el mismo, a modo de latiguillo infernal.
Subtes D y A
Los gritos de horror resonaron en la Estación Bulnes del subte D.
Un hombre, yacía como un monigote desmenbrado entre las ruedas de la formación detenida.
El conductor se hallaba en el andén en evidente estado de shock.
El cadáver, vestido de saco y corbata, mediana edad y aspecto correctísimo, aún aferraba en su diestra un elegante portafolios de cuero, abierto.
Cuando la policía comenzó a buscar testigos, todos los que dijeron que se suicidó desaparecieron, incluso un individuo de unos 40 años, porte distinguido realzado por el traje posiblemente hecho a medida, que ascendió a la superficie y abordó un taxi rumbo a Plaza Once.
En la Estación Plaza Miserere de la Línea A-hora pico-un hombre mayor de aspecto atildado pareció entregarle un envoltorio cuando una formación se aproximaba, pero un leve empellón dejó un nuevo "suicida" en la red de subterráneos...
Las voces horrorizadas de la gente seguían siendo intensas cuando el sujeto ascendía a la superficie, similares a las escuchadas en la Estación Bulnes.
Encendió un cigarrillo y aspiró el humo con satisfacción.
Había comprobado que podía obtener diamantes de contrabando sin pagarlos...
Hasta le sonrió a una dominicana que le dijo:
- Hola, bebé...
La morena pensó que raro que un tipazo de ese nivel saliera del subte en plena Plaza Once; de todos modos, excedía demaciado su habitual perfil de cliente y no insistió.
FIN
viernes, 22 de octubre de 2010
Resulta dificil comprender determinados accidentes viales...
fundamentalmente, cuando es determinante el factor humano, que agrega a las dificultades de acceso propias de toda conciencia en sus zonas mas resguardadas, el hecho de estar muerto.
Les presento:
SUICIDIO ASISTIDO
El velocimetro marca 120km. p/h.
Velocidad algo superior a la máxima autorizada.
El individuo de mediana edad conduce un 0 km. que puede desarrollar velocidades el doble de altas. Piensa que no las necesita.
Viaja solo.
Por el carril contrario, buses, camiones y autos a veces parecen pasar peligrosamente cerca.
Solo una franja sobre el asfalto separa los dos sentidos del tránsito.
Sintoniza una FM que transmite música de tango.
Su semblante mezcla lo anodino con la crispación.
Los buses de dos pisos hacen cimbrear el auto al pasar por la mano contraria.
-Esta.
La van deja su estela de fugaz visualización y sigue su viaje.
Dos veces más dice lo mismo ante el paso de vehículos por la vía contraria, pero sigue su trayectoria recta.
Hasta que su violento volantazo hacia la izquierda, provoca una colisión frontal con el sedan que viene por el carril opuesto.
Metal retorcido mezclado con carne humana.
Fuego.
La mujer llorosa lee una pequeña nota en un diario:
"Tremendo choque en la Ruta 14 deja 3 muertos.
El primer informe pericial, indica que las condiciones de visibilidad eran óptimas y la recta donde ocurrió el siniestro, totalmente segura. Se desconocen las causas por las que el conductor del Renault Fluence, se desvió de su carril provocando el choque y su muerte, así como la de los dos ocupantes del Ford Fiesta, un matrimonio mayor que volvía de visitar a sus hijos."
La mujer dice en voz baja...
-¿Porqué tuviste que llevarte inocentes con vos?...¿Porqué siempre necesitaste asistentes, hijo de mil putas?...
FIN
Les presento:
SUICIDIO ASISTIDO
El velocimetro marca 120km. p/h.
Velocidad algo superior a la máxima autorizada.
El individuo de mediana edad conduce un 0 km. que puede desarrollar velocidades el doble de altas. Piensa que no las necesita.
Viaja solo.
Por el carril contrario, buses, camiones y autos a veces parecen pasar peligrosamente cerca.
Solo una franja sobre el asfalto separa los dos sentidos del tránsito.
Sintoniza una FM que transmite música de tango.
Su semblante mezcla lo anodino con la crispación.
Los buses de dos pisos hacen cimbrear el auto al pasar por la mano contraria.
-Esta.
La van deja su estela de fugaz visualización y sigue su viaje.
Dos veces más dice lo mismo ante el paso de vehículos por la vía contraria, pero sigue su trayectoria recta.
Hasta que su violento volantazo hacia la izquierda, provoca una colisión frontal con el sedan que viene por el carril opuesto.
Metal retorcido mezclado con carne humana.
Fuego.
La mujer llorosa lee una pequeña nota en un diario:
"Tremendo choque en la Ruta 14 deja 3 muertos.
El primer informe pericial, indica que las condiciones de visibilidad eran óptimas y la recta donde ocurrió el siniestro, totalmente segura. Se desconocen las causas por las que el conductor del Renault Fluence, se desvió de su carril provocando el choque y su muerte, así como la de los dos ocupantes del Ford Fiesta, un matrimonio mayor que volvía de visitar a sus hijos."
La mujer dice en voz baja...
-¿Porqué tuviste que llevarte inocentes con vos?...¿Porqué siempre necesitaste asistentes, hijo de mil putas?...
FIN
miércoles, 20 de octubre de 2010
Honorables personas...
Espero que resulte de vuestro interés,
el siguiente cuento breve
más no por ello menos sustancioso,
tal como en cuestiones del querer no es mas dichoso,
quien en vez de un talle leve
prefiere el ampuloso alguna vez.
MIRADAS AJENAS
El individuo piensa que la borrachera de la noche anterior fue atroz.
De todos modos, el fin de semana terminó y también esa hembra que ni recuerda cuando se fue.
Por suerte no le afanó nada dado el grado de inconsciencia al que llegó. Podría haber sido una viuda negra...¿Le habrá puesto algo en la bebida?...
Y la resaca...vómitos y vómitos abrazado al inodoro como a un madero en un naufragio.
¿Por qué lo miran todos desde que salió de su casa?...
Debe ser por su semblante abotagado; ni quiso mirarse en el espejo.
Supone estar pálido o verdoso por los excesos pasados.
Los niños se ríen.
Los adultos lo miran y desvían la mirada.
Un grupo de jóvenes de aspecto marginal profiere expresiones ininteligibles entre carcajadas.
Malditos drogados, piensa.
En el subte, la situación se hizo insostenible.
-¡Que carajo me mira!...¿Tengo monos en la cara?...
Le espetó a un par de desconcertados desconocidos que se hallaban en el andén.
No ascendió a ninguna formación y se volvió a su casa.
El portero pareció horrorizado al verlo, al igual que la vecina del tercero, la que se aplicó botox recientemente.
Lo primero que hizo al entrar a su departamento, fue mirarse al espejo...
Dos cabezas de monos, un chinpancé y un gorila, le sonreían desde cada mejilla sombreada por la barba de dos días.
Recordó con horror, que la mujer que conoció en fugaces circunstancias y con la que celebró la orgía alcohólica, dijo ser una artista del tatuaje, no del que emplea henna y es transitorio, del permanente.
FIN
el siguiente cuento breve
más no por ello menos sustancioso,
tal como en cuestiones del querer no es mas dichoso,
quien en vez de un talle leve
prefiere el ampuloso alguna vez.
MIRADAS AJENAS
El individuo piensa que la borrachera de la noche anterior fue atroz.
De todos modos, el fin de semana terminó y también esa hembra que ni recuerda cuando se fue.
Por suerte no le afanó nada dado el grado de inconsciencia al que llegó. Podría haber sido una viuda negra...¿Le habrá puesto algo en la bebida?...
Y la resaca...vómitos y vómitos abrazado al inodoro como a un madero en un naufragio.
¿Por qué lo miran todos desde que salió de su casa?...
Debe ser por su semblante abotagado; ni quiso mirarse en el espejo.
Supone estar pálido o verdoso por los excesos pasados.
Los niños se ríen.
Los adultos lo miran y desvían la mirada.
Un grupo de jóvenes de aspecto marginal profiere expresiones ininteligibles entre carcajadas.
Malditos drogados, piensa.
En el subte, la situación se hizo insostenible.
-¡Que carajo me mira!...¿Tengo monos en la cara?...
Le espetó a un par de desconcertados desconocidos que se hallaban en el andén.
No ascendió a ninguna formación y se volvió a su casa.
El portero pareció horrorizado al verlo, al igual que la vecina del tercero, la que se aplicó botox recientemente.
Lo primero que hizo al entrar a su departamento, fue mirarse al espejo...
Dos cabezas de monos, un chinpancé y un gorila, le sonreían desde cada mejilla sombreada por la barba de dos días.
Recordó con horror, que la mujer que conoció en fugaces circunstancias y con la que celebró la orgía alcohólica, dijo ser una artista del tatuaje, no del que emplea henna y es transitorio, del permanente.
FIN
martes, 19 de octubre de 2010
El tema de la inseguridad...
¿Puede que afecte hasta a los muertos?..., les recomiendo la siguiente pieza de narrativa breve que integra el libro...
Disculpen, pasé al siguiente renglón porque el término codicia se encendió en mi cerebro como si fuera un tag en leds de alta intensidad, pero no al estilo Madof, de guantes blancos, al estilo mas rústico, de manos rojas, empapadas en la sustancia viscosa que brota de nuestros cuerpitos cuando se abren. Hoy, por estos lares, se lo menciona poco en su acepción mas primaria, como si resultara ofensivo para los victimarios y les restara el manto tutelar de la conprensìón garantista.
Bueno, estimados y estimadas, ojos a las letras...
ORIENTACIÓN VOCACIONAL
Vivía solo, sin portero ni vecinos (parafraseando al tango).
La muerte súbita lo sorprendió intentando incorporarse en la cama; allí se quedó, con los ojos muy abiertos.
Los muchachos vivían a dos cuadras y habían realizado tareas de albañilería en la casa.
Se guardaron una llave.
Sospechaban que ese fin de semana el hombre no estaría.
Una ratería de poca monta: se llevarían electrodomésticos, ropa... y revolverían todo por si hubiera guita.
Parecía que la situación se desarrollaba de acuerdo a sus planes, pero la linterna de uno de ellos iluminó al tipo sentado en la cama mirándolo fijo, con ojos de terror.
Lo había reconocido.
Comenzó a golpearlo con fruición con la barreta que llevaba por si había que forzar algo.
-¡Pará!...¡Pará!..., le decía el otro joven.
La luz de la linterna mostraba un escenario horrible: el sujeto estaba en la cama inmerso en un charco de sangre, la cabeza abierta por los golpes.
-¡Lo mataste, pedazo de idiota, ahora sos un asesino!..., yo me voy, seguí solo.
-Es que me reconoció.
-Seguí solo.
-Vos no vas a ninguna parte.
A pesar de la oscuridad, los golpes resultaron certeros.
Encendió la luz: dos muertos.
El miserable botín que podía llevarse de ese lugar casi le provocaba arcadas.
Se había convertido en un asesino por nada.
Lavó los rastros de sangre de su ropa, se compuso el peinado y con los pocos pesos que halló, incluso en los bolsillos del que fue su socio, pensó en comprar un pasaje a Tucumán.
Se sorprendió ante la frialdad con la que planeaba los pasos a seguir.
Sintió cierto regocijo, al reconocer el aflorar de una vocación hasta el momento no definida claramente.
Debía conseguir un arma de fuego...
El futuro podría resultar promisorio.
Cerró la puerta con llave-de la que se deshizo rápidamente-y se alejó silbando bajito en la madrugada suburbana.
FIN
Disculpen, pasé al siguiente renglón porque el término codicia se encendió en mi cerebro como si fuera un tag en leds de alta intensidad, pero no al estilo Madof, de guantes blancos, al estilo mas rústico, de manos rojas, empapadas en la sustancia viscosa que brota de nuestros cuerpitos cuando se abren. Hoy, por estos lares, se lo menciona poco en su acepción mas primaria, como si resultara ofensivo para los victimarios y les restara el manto tutelar de la conprensìón garantista.
Bueno, estimados y estimadas, ojos a las letras...
ORIENTACIÓN VOCACIONAL
Vivía solo, sin portero ni vecinos (parafraseando al tango).
La muerte súbita lo sorprendió intentando incorporarse en la cama; allí se quedó, con los ojos muy abiertos.
Los muchachos vivían a dos cuadras y habían realizado tareas de albañilería en la casa.
Se guardaron una llave.
Sospechaban que ese fin de semana el hombre no estaría.
Una ratería de poca monta: se llevarían electrodomésticos, ropa... y revolverían todo por si hubiera guita.
Parecía que la situación se desarrollaba de acuerdo a sus planes, pero la linterna de uno de ellos iluminó al tipo sentado en la cama mirándolo fijo, con ojos de terror.
Lo había reconocido.
Comenzó a golpearlo con fruición con la barreta que llevaba por si había que forzar algo.
-¡Pará!...¡Pará!..., le decía el otro joven.
La luz de la linterna mostraba un escenario horrible: el sujeto estaba en la cama inmerso en un charco de sangre, la cabeza abierta por los golpes.
-¡Lo mataste, pedazo de idiota, ahora sos un asesino!..., yo me voy, seguí solo.
-Es que me reconoció.
-Seguí solo.
-Vos no vas a ninguna parte.
A pesar de la oscuridad, los golpes resultaron certeros.
Encendió la luz: dos muertos.
El miserable botín que podía llevarse de ese lugar casi le provocaba arcadas.
Se había convertido en un asesino por nada.
Lavó los rastros de sangre de su ropa, se compuso el peinado y con los pocos pesos que halló, incluso en los bolsillos del que fue su socio, pensó en comprar un pasaje a Tucumán.
Se sorprendió ante la frialdad con la que planeaba los pasos a seguir.
Sintió cierto regocijo, al reconocer el aflorar de una vocación hasta el momento no definida claramente.
Debía conseguir un arma de fuego...
El futuro podría resultar promisorio.
Cerró la puerta con llave-de la que se deshizo rápidamente-y se alejó silbando bajito en la madrugada suburbana.
FIN
lunes, 18 de octubre de 2010
Hola ...Hola...queridos congéneres...
Les propongo leer una nueva pieza...,ya conocen como sigue.
Cabe agregar que en esta manifestación de narrativa breve, quizás el tema puede resultar tan inconmensurable, como la índole judeo-cristiana de la civilización que nos alberga. De todos modos, el autor intenta, como siempre, plasmar una aproximación válida, que posea carácter de impronta...
A leer, carajo...
LOS DADOS DEL LEGIONARIO
El legionario Flavio cavila durante su guardia: horrible lugar, habitado por fanáticos acólitos de un dios inconcebible, celoso, que se considera único.
¡Ni a Júpiter se le había ocurrido!...Dicen que su sumo sacerdote no quiso que se entronizara una estatua del Divino Emperador en su templo.
Increíble.
Eso ocurrió mucho tiempo atrás...Hoy debo custodiar el cadáver crucificado de un rey de estos extravagantes, al que no reconocen como tal.
Es este rey coronado de espinas, al que apenas pude rapiñarle un manto.
Rey en tono de burla, como durante las Saturnales.
De todos modos, lo jugué contra metálico del legionario Lucilo.
Cuando finalice mi guardia, disfrutaré en la taberna un vino pasable y visitaré una cortesana de la que me han hablado.
Es poco pero es algo...la indumentaria del Rey de los Judíos servirá para que me procure placer.
El legionario Lucilo llegó para reemplazarlo.
-Usaste dados cargados con mercurio...
Le dijo en tono severo.
Flavio enpalideció.
Se trataba de una grave acusación, fundada, por cierto, con el agregado de que el otro era experto en el empleo del gladium que colgaba de su cinto.
Pero Lucilo se postró ante el crucificado con unción y habló en el latín de los hijos de Roma.
-Perdona Padre a mi ofensor Flavio a través de tu Hijo, que carga con nuestras culpas. No sabe lo que hace.
Súbitamente impresionado, Flavio se hincó y hasta pensó en hacerse cristiano, pero no atinó a desprenderse de los dados tramposos...
FIN
Cabe agregar que en esta manifestación de narrativa breve, quizás el tema puede resultar tan inconmensurable, como la índole judeo-cristiana de la civilización que nos alberga. De todos modos, el autor intenta, como siempre, plasmar una aproximación válida, que posea carácter de impronta...
A leer, carajo...
LOS DADOS DEL LEGIONARIO
El legionario Flavio cavila durante su guardia: horrible lugar, habitado por fanáticos acólitos de un dios inconcebible, celoso, que se considera único.
¡Ni a Júpiter se le había ocurrido!...Dicen que su sumo sacerdote no quiso que se entronizara una estatua del Divino Emperador en su templo.
Increíble.
Eso ocurrió mucho tiempo atrás...Hoy debo custodiar el cadáver crucificado de un rey de estos extravagantes, al que no reconocen como tal.
Es este rey coronado de espinas, al que apenas pude rapiñarle un manto.
Rey en tono de burla, como durante las Saturnales.
De todos modos, lo jugué contra metálico del legionario Lucilo.
Cuando finalice mi guardia, disfrutaré en la taberna un vino pasable y visitaré una cortesana de la que me han hablado.
Es poco pero es algo...la indumentaria del Rey de los Judíos servirá para que me procure placer.
El legionario Lucilo llegó para reemplazarlo.
-Usaste dados cargados con mercurio...
Le dijo en tono severo.
Flavio enpalideció.
Se trataba de una grave acusación, fundada, por cierto, con el agregado de que el otro era experto en el empleo del gladium que colgaba de su cinto.
Pero Lucilo se postró ante el crucificado con unción y habló en el latín de los hijos de Roma.
-Perdona Padre a mi ofensor Flavio a través de tu Hijo, que carga con nuestras culpas. No sabe lo que hace.
Súbitamente impresionado, Flavio se hincó y hasta pensó en hacerse cristiano, pero no atinó a desprenderse de los dados tramposos...
FIN
jueves, 14 de octubre de 2010
Honorables...
¿Conocen la Estación Villa España del FF.CC.Roca?...,si la conocen, es posible que luego de leer la siguiente pieza de narrativa breve, consideren que no la conocían fehacientemente.
VILLA ZAMUDIO
Que Villa España es una estación de importancia relativa del FF.CC.Roca, no es ninguna novedad; pero sí lo es, que los pasajeros que descienden de determinado vagón (me reservo su identificación) quizás para proceder a sus rutinas habituales, aparecen en una estación diferente que no pertenece al universo que habitamos.
No puedo exponer profusas explicaciones científicas, teológicas o de otra índole.
Se han dado casos de pasajeros que descendieron en Villa España y nunca mas se supo de ellos.
Viven en Villa Zamudio-consecuencia de una distorsión dimensional de Villa España-en forma altamente aceptable para nuestros parámetros. Algunos se casaron y tuvieron hijos; incluso el recuerdo de sus vidas pasadas, no les provoca nostalgia ni sentimientos melancólicos.
Esta singularidad,concierne a los pasajeros que representan progresivamente determinados números, desde que Villa España se haya constituida como tal, en referencia a las cifras identificatorias de cierto vagón.
Quizás se pregunten como lo sé.
Un individuo pudo enviar un mensaje al que logré acceder, aunque debo velar por el secreto de las circunstancias.
Porque de esto se trata:
Los universos son infinitos, tanto como las posibles implicancias de cada segundo que vivimos, potenciadas a la vez por un vector inefable al que podemos denominar factor azar.
Tampoco son paralelos, son perpendiculares al oficial-al sistema de realidad vigente-y hay un punto en el que pueden interferirse.
La realidad, supera los límites que la especie le impuso, a veces, esto resulta perceptible para cualquier mortal.
Lo cual podría explicar muchas cosas, aunque yo prefiero no ahondar en el tema.
FIN
VILLA ZAMUDIO
Que Villa España es una estación de importancia relativa del FF.CC.Roca, no es ninguna novedad; pero sí lo es, que los pasajeros que descienden de determinado vagón (me reservo su identificación) quizás para proceder a sus rutinas habituales, aparecen en una estación diferente que no pertenece al universo que habitamos.
No puedo exponer profusas explicaciones científicas, teológicas o de otra índole.
Se han dado casos de pasajeros que descendieron en Villa España y nunca mas se supo de ellos.
Viven en Villa Zamudio-consecuencia de una distorsión dimensional de Villa España-en forma altamente aceptable para nuestros parámetros. Algunos se casaron y tuvieron hijos; incluso el recuerdo de sus vidas pasadas, no les provoca nostalgia ni sentimientos melancólicos.
Esta singularidad,concierne a los pasajeros que representan progresivamente determinados números, desde que Villa España se haya constituida como tal, en referencia a las cifras identificatorias de cierto vagón.
Quizás se pregunten como lo sé.
Un individuo pudo enviar un mensaje al que logré acceder, aunque debo velar por el secreto de las circunstancias.
Porque de esto se trata:
Los universos son infinitos, tanto como las posibles implicancias de cada segundo que vivimos, potenciadas a la vez por un vector inefable al que podemos denominar factor azar.
Tampoco son paralelos, son perpendiculares al oficial-al sistema de realidad vigente-y hay un punto en el que pueden interferirse.
La realidad, supera los límites que la especie le impuso, a veces, esto resulta perceptible para cualquier mortal.
Lo cual podría explicar muchas cosas, aunque yo prefiero no ahondar en el tema.
FIN
miércoles, 13 de octubre de 2010
MAFIA CHINA
Observó al matrimonio chino que yacía inerte en su autoservicio de Palermo. Los había asesinado a balazos y los cuerpos quedaron tendidos en una postura grotesca.
También mató al bebé de dos meses: en el futuro, podría buscarlo a él, dado que se trataba de un allegado a la familia-recaudador del pago de protección durante un lustro-para vengar a sus padres.
La Browning 9 milímetros con silenciador, resultó adecuada para una tarea de alto profesionalismo. Sabía que la deuda del matrimonio nunca sería cobrada, pero el trabajaba por encargo para que se difundiera el hecho, para hacer tronar el escarmiento, como dijo un presidente de su país de adopción.
Para que quienes idearan no cumplir lo pensaran dos veces.
Para que quienes no podían cumplir, supieran que no se contemplaban situaciones particulares.
Pisó un pequeño insecto, siguiendo las instrucciones de eliminar todo lo vivo a su alcance.
-Hola hola Xiang Teh, hola hola Xiang Teh.
Xiang no podía matar al loro: le había enseñado a hablar a lo largo de cinco años.
Pero si le perdonaba la vida transgrediría una regla de oro de su profesión, a la vez que el volátil podría dar indicios de su identidad.
El área no tardó en ser acordonada por la autoridad competente.
Dos integrantes de la Policía Científica, estuvieron largo rato observando un par de varillas de incienso, encendidas ante los restos de un loro estrangulado.
Periódicamente, desviaban la vista hacia el mostrador al lado de la caja registradora, donde se hallaban depositados los $3.- que valían las varillas, cuyo envase había sido abierto para utilizar su ofrendatorio contenido.
FIN
domingo, 10 de octubre de 2010
Nuevamente con Vds., estimada gente...
decidido a publicar una nueva pieza de narrativa breve incluida en el libro del que les hablé.
Recuerdo que una persona de mi conocimiento, también del de los lectores de este blog, dado que se trata de Alejandro Fanegas, cuyo segundo nombre es Lautaro, se caracteriza por enunciar la siguiente frase:
"Cuando de dioses se trata-o de trato con ellos-nunca sabemos si al encender una vela no nos convertiremos en una tea humana..."
Si tiene algo que ver con el siguiente cuento breve, decídanlo Vds.; agrego, por otra parte, que sospecho que Fanegas sabe de lo que habla.
EL DIOS EQUIVOCADO
No se trataba de pedir, sino de agradecer.
Íntimamente, el individuo que nos concierne, de idiosincrasia pagana-por lo tanto politeísta-poco inclinado a la unción religiosa en general, pero respetuoso-o temeroso-de lo que Lugones denominaba "las fuerzas extrañas", consideraba que debía proceder en acción de gracias.
Cuando parecía que una condena patológica a muerte cruzaba su destino, los sofisticados estudios médicos establecieron que no era así.
¡Evohé!...¡Evohé!...
pero el sabía que no bastaba con la mera enunciación verbal.
¿Que acción debía ejecutar para que ellos supieran que reconocía la divina circunstancia favorable?...
¿Cuántos dioses hubo en la historia humana?...
¿Un millón?..., ¿Más?...¿Menos?...
Decide sacrificar una paloma en holocausto de un dios de los dogones de Malí, pueblo que lo fascinaba por sus inconcebibles conocimientos sobre la estrella Sirio.
No vamos a explayarnos sobre lo que significó para él matar al volátil con sus propias manos.
Hasta ese momento, pisar una cucaracha le producía malestar.
Algo falló.
Como vivía solo y era un solitario, el portero avisó a la policía unos días después de su deceso, alarmado por el olor que provenía de su departamento. El hecho se consideró muerte dudosa y se realizó autopsia de los restos, la que mas allá de confirmar el paro cardiorespiratorio, dejó establecido que se trató de un episodio de muerte súbita.
De todos modos, por presión de un primo con quién compartió su niñez, se inició una investigación.
Su pareja muy informal y esporádica (femenina,de mediana edad), al ser interrogada, comentó que el finado le había transmitido su inquietud por un mail en español enviado presuntamente desde Bamako-Malí, recibido en su correo unos días antes de su muerte; incluso, le envió copia a ella.
Decía:
"Te equivocaste, elegiste para agradecer el dios equivocado.
Sos boleta..., aunque tus intenciones eran buenas..."
Se determinó que fue enviado desde el único cyber existente en Bamako, capital de la República de Malí, en África. También, dadas las características del léxico empleado, se investigó la presencia de argentinos en ese lugar, coincidente con la fecha del envío.
El resultado fue negativo; hasta el embajador itinerante se hallaba lejos.
La investigación se interrumpió y el primo se desvinculó del asunto. Judicialmente, el mismo quedó archivado, con proyección al olvido que siempre coliga con la eternidad, concepto afín a todos los dioses, sin excepción.
FIN
Recuerdo que una persona de mi conocimiento, también del de los lectores de este blog, dado que se trata de Alejandro Fanegas, cuyo segundo nombre es Lautaro, se caracteriza por enunciar la siguiente frase:
"Cuando de dioses se trata-o de trato con ellos-nunca sabemos si al encender una vela no nos convertiremos en una tea humana..."
Si tiene algo que ver con el siguiente cuento breve, decídanlo Vds.; agrego, por otra parte, que sospecho que Fanegas sabe de lo que habla.
EL DIOS EQUIVOCADO
No se trataba de pedir, sino de agradecer.
Íntimamente, el individuo que nos concierne, de idiosincrasia pagana-por lo tanto politeísta-poco inclinado a la unción religiosa en general, pero respetuoso-o temeroso-de lo que Lugones denominaba "las fuerzas extrañas", consideraba que debía proceder en acción de gracias.
Cuando parecía que una condena patológica a muerte cruzaba su destino, los sofisticados estudios médicos establecieron que no era así.
¡Evohé!...¡Evohé!...
pero el sabía que no bastaba con la mera enunciación verbal.
¿Que acción debía ejecutar para que ellos supieran que reconocía la divina circunstancia favorable?...
¿Cuántos dioses hubo en la historia humana?...
¿Un millón?..., ¿Más?...¿Menos?...
Decide sacrificar una paloma en holocausto de un dios de los dogones de Malí, pueblo que lo fascinaba por sus inconcebibles conocimientos sobre la estrella Sirio.
No vamos a explayarnos sobre lo que significó para él matar al volátil con sus propias manos.
Hasta ese momento, pisar una cucaracha le producía malestar.
Algo falló.
Como vivía solo y era un solitario, el portero avisó a la policía unos días después de su deceso, alarmado por el olor que provenía de su departamento. El hecho se consideró muerte dudosa y se realizó autopsia de los restos, la que mas allá de confirmar el paro cardiorespiratorio, dejó establecido que se trató de un episodio de muerte súbita.
De todos modos, por presión de un primo con quién compartió su niñez, se inició una investigación.
Su pareja muy informal y esporádica (femenina,de mediana edad), al ser interrogada, comentó que el finado le había transmitido su inquietud por un mail en español enviado presuntamente desde Bamako-Malí, recibido en su correo unos días antes de su muerte; incluso, le envió copia a ella.
Decía:
"Te equivocaste, elegiste para agradecer el dios equivocado.
Sos boleta..., aunque tus intenciones eran buenas..."
Se determinó que fue enviado desde el único cyber existente en Bamako, capital de la República de Malí, en África. También, dadas las características del léxico empleado, se investigó la presencia de argentinos en ese lugar, coincidente con la fecha del envío.
El resultado fue negativo; hasta el embajador itinerante se hallaba lejos.
La investigación se interrumpió y el primo se desvinculó del asunto. Judicialmente, el mismo quedó archivado, con proyección al olvido que siempre coliga con la eternidad, concepto afín a todos los dioses, sin excepción.
FIN
viernes, 8 de octubre de 2010
Me resulta grato...
que le hayan otorgado el Nobel a Vargas Llosa; entiendo que es un merecido reconocimiento a su obra de escritor, pero por otra parte, indica que la Academia Sueca, al menos en este caso, abandonó esa mirada miope-o mas bien estrábica- tan en boga en esta época, que solo le otorga legitimidad a lo que ingresa en los parámetros encorsetados, de cierta vertiente ideológica que podríamos esquematicamente denominar como de izquierda . Agrego que justamente el esquematismo, es lo que caracteriza esta visión.
Por lo demás, en lo personal, me viene a la memoria esa formidable novela Conversación en la Catedral, que creo haberla leído editada por Seix Barral en dos tomos y que sin ser de lo mas difundido del autor, resulta medular en sus indagaciones esenciales, así en lo ficcional como en lo filosófico.
Al margen de lo anterior,les presento una pieza de narrativa breve ambientada en tiempos prehistòricos, aunque quizás hallemos en la misma constantes de comportamiento humano que nos hagan parecer al Neolítico menos remoto.
Con Vds...
EL INVENTOR ATÁVICO
El clima poseía una gelidez difícil de concebir, como podría ser respirar el aire prístino de miles de años atrás.
El hombre, consideró que los dos troncos finos que se hallaban a su vista, podrían servir para transportar el pesado animal recién cazado a la caverna distante.
¿Como?...
Trozando la carne con los cuchillos de pedernal, envolviéndola en la propia piel y cosiéndola: él y los suyos sabían coser con agujas de hueso. Finalmente, atarían el pellejo a los troncos con hilos hechos con tendones animales; luego tirarían de un extremo de ellos-uno de cada tronco, dado que eran dos los individuos-y el transporte adquiriría significativamente una mayor comodidad. Al ir creando los extremos sueltos surcos sobre el suelo arenoso, el desplazamiento resultaría menos arduo.
El otro siguió sus instrucciones asombrado, con miedo a la novedad.
Funcionó.
Se habían inventado las angarillas, en el albor de los tiempos humanos.
Los vigías de la caverna le avisaron al chamán-jefe de la llegada de los cazadores, mucho tiempo antes del arribo de los mismos al reducido núcleo tribal.
Las flechas con puntas de sílex, los derribaron cuando el chamán dio la orden.
El inventor atávico, quedo con una sonrisa desfigurada en sus labios.
Su compañero, con la mueca de terror que lo acompañó durante todo el trayecto.
El jefe, ordenó que se descargara la carne del animal.
Se colocaron en las angarillas los restos inertes de los peligrosos individuos que las habían inventado.
Partieron en cortejo rumbo al Poniente.
Los cadáveres fueron teñidos de ocre sagrado-no dejaban de ser miembros del clan-y abandonados cubiertos de lajas.
Regresaron a la caverna, con el jefe cómodamente ubicado sobre las angarillas que arrastraban varios hombres.
Dado que la capacidad de innovar solo era atribuible al ejercicio del poder, pensó que iba a agregarle algo al artefacto...
Hoy, podríamos denominarlo asiento.
Por lo demás, en lo personal, me viene a la memoria esa formidable novela Conversación en la Catedral, que creo haberla leído editada por Seix Barral en dos tomos y que sin ser de lo mas difundido del autor, resulta medular en sus indagaciones esenciales, así en lo ficcional como en lo filosófico.
Al margen de lo anterior,les presento una pieza de narrativa breve ambientada en tiempos prehistòricos, aunque quizás hallemos en la misma constantes de comportamiento humano que nos hagan parecer al Neolítico menos remoto.
Con Vds...
EL INVENTOR ATÁVICO
El clima poseía una gelidez difícil de concebir, como podría ser respirar el aire prístino de miles de años atrás.
El hombre, consideró que los dos troncos finos que se hallaban a su vista, podrían servir para transportar el pesado animal recién cazado a la caverna distante.
¿Como?...
Trozando la carne con los cuchillos de pedernal, envolviéndola en la propia piel y cosiéndola: él y los suyos sabían coser con agujas de hueso. Finalmente, atarían el pellejo a los troncos con hilos hechos con tendones animales; luego tirarían de un extremo de ellos-uno de cada tronco, dado que eran dos los individuos-y el transporte adquiriría significativamente una mayor comodidad. Al ir creando los extremos sueltos surcos sobre el suelo arenoso, el desplazamiento resultaría menos arduo.
El otro siguió sus instrucciones asombrado, con miedo a la novedad.
Funcionó.
Se habían inventado las angarillas, en el albor de los tiempos humanos.
Los vigías de la caverna le avisaron al chamán-jefe de la llegada de los cazadores, mucho tiempo antes del arribo de los mismos al reducido núcleo tribal.
Las flechas con puntas de sílex, los derribaron cuando el chamán dio la orden.
El inventor atávico, quedo con una sonrisa desfigurada en sus labios.
Su compañero, con la mueca de terror que lo acompañó durante todo el trayecto.
El jefe, ordenó que se descargara la carne del animal.
Se colocaron en las angarillas los restos inertes de los peligrosos individuos que las habían inventado.
Partieron en cortejo rumbo al Poniente.
Los cadáveres fueron teñidos de ocre sagrado-no dejaban de ser miembros del clan-y abandonados cubiertos de lajas.
Regresaron a la caverna, con el jefe cómodamente ubicado sobre las angarillas que arrastraban varios hombres.
Dado que la capacidad de innovar solo era atribuible al ejercicio del poder, pensó que iba a agregarle algo al artefacto...
Hoy, podríamos denominarlo asiento.
miércoles, 6 de octubre de 2010
Estimados/as.,pueden ocurrir sucesos tremendos...
en el inicio de la edad conocida como del pavo, cuya culminación siempre es imprecisa. Al igual que la guerra, puede diseminarse por causes laterales diversificandose en sus alcances, lo que hace difícil determinar cuando va a finalizar.Por cierto, no digo la de los cien años porque excede la usual expectativa de vida humana, pero muchos recordaremos la Guerra de los Treinta Años..., quizás haya edades del pavo que se le aproximen ...o que la superen...
De todos modos, la pieza de narrativa breve que publico a continuación, se haya circunscrita a un momento determinado. Disfrutenla o padezcanla, pero leanla, pertenece al libro que da titulo al blog.
EL GEL ADOLESCENTE
Teníamos trece años en 1960.
La primavera se hallaba en sus inicios, así como nuestros ocultos furores.
Un tal Billy Cafaro, cantaba Personalidad, antes del hit Piti Piti.
No era que el gordito de apellido impronunciable fuera tomado de punto, pero el haber hecho pública su atracción por una niña del primer año, división de señoritas de la misma escuela, hizo que Barraza lo convirtiera en blanco de sus cargadas.
Cargadas. Un término quizás demodeé.
Aún recuerdo el cantito que Barraza le espetaba cuando lo veía salir al recreo:
"Brylcream
La novia del gordito
Brylcream
La chica del chanchito"
Agrego, que el gordito aprendiz de caquero usaba un puño de fijador en su cabellera tirada hacia atrás, peinado que culminaba con un enrulado sobre la nuca.
El muchacho escuchaba la cancioncilla poniéndose literalmente rojo, evidenciando sin atenuantes la vergüenza que sentía.Todos reíamos ante su reacción.
El día que Barraza entonó la versión quincuagesima de la tonada, una lapicera con pluma Gótica Nro.2 engarzada en su extremo, de la materia caligrafía, impactó el ojo izquierdo del burlador con atroz puntería.
-¿Por que lo hizo, animal?, le dijo al gordito el desconcertado preceptor, en una época en que la autoridad nunca tuteaba.
-Por que yo uso Lord Chesseline...contestó el gordito, mientras Barraza se derrumbaba emitiendo un quejido agónico que aún hoy recuerdo.
FIN
De todos modos, la pieza de narrativa breve que publico a continuación, se haya circunscrita a un momento determinado. Disfrutenla o padezcanla, pero leanla, pertenece al libro que da titulo al blog.
EL GEL ADOLESCENTE
Teníamos trece años en 1960.
La primavera se hallaba en sus inicios, así como nuestros ocultos furores.
Un tal Billy Cafaro, cantaba Personalidad, antes del hit Piti Piti.
No era que el gordito de apellido impronunciable fuera tomado de punto, pero el haber hecho pública su atracción por una niña del primer año, división de señoritas de la misma escuela, hizo que Barraza lo convirtiera en blanco de sus cargadas.
Cargadas. Un término quizás demodeé.
Aún recuerdo el cantito que Barraza le espetaba cuando lo veía salir al recreo:
"Brylcream
La novia del gordito
Brylcream
La chica del chanchito"
Agrego, que el gordito aprendiz de caquero usaba un puño de fijador en su cabellera tirada hacia atrás, peinado que culminaba con un enrulado sobre la nuca.
El muchacho escuchaba la cancioncilla poniéndose literalmente rojo, evidenciando sin atenuantes la vergüenza que sentía.Todos reíamos ante su reacción.
El día que Barraza entonó la versión quincuagesima de la tonada, una lapicera con pluma Gótica Nro.2 engarzada en su extremo, de la materia caligrafía, impactó el ojo izquierdo del burlador con atroz puntería.
-¿Por que lo hizo, animal?, le dijo al gordito el desconcertado preceptor, en una época en que la autoridad nunca tuteaba.
-Por que yo uso Lord Chesseline...contestó el gordito, mientras Barraza se derrumbaba emitiendo un quejido agónico que aún hoy recuerdo.
FIN
domingo, 3 de octubre de 2010
Apreciados y apreciadas...
Es difícil imaginar hasta donde puede llegar el poder absoluto, dada la humana limitación para abarcar los alcances de este termino. Para que esta introducción no paresca descolgada, publico esta nueva pieza de narrativa breve que integra el volumen que da titulo al presente blog, como ya lo mencioné en otra oportunidad y quizás, lo seguiré mencionando.
Sras. y Sres., con Vds....
HIJO DEL CIELO
El Emperador, sacralizado hasta ser imposible todo contacto con el mismo, el día del gran terremoto quedó sepultado en vida, atrapado bajo una loza que ninguno de los sobrevivientes se atrevió a mover dado que el ceremonial no preveía aquello.
De todos modos, de haberlo previsto, los funcionarios que debían interpretar y proceder habían muerto.
Como el cataclismo ocurrió durante una de las ceremonias masivas propias de esta cultura, miles de súbditos postrados fueron tragados por grietas que se abrieron en el pavimento.
Los que sobrevivieron siguieron postrados, ya que quienes transmitían las ordenes del emperador para incorporarse, habían desaparecido.
Al día siguiente, algunos con sus fuerzas exangues, se incorporaron acicateados por la sed, el hambre y la desesperación. Otros en las mismas condiciones, se lanzaron a arrancarle los ojos a los impíos que incurrieron en abominación, para castigar la afrenta a la Divina Investidura.
El único que quedó vivo, cumplida su tarea, cayó en una grieta con la mirada borrosa.
Sucedió en China.
Posteriormente, nuevos funcionarios entronizaron a un nuevo Hijo del Cielo, vinculado a su pueblo mediante las mismas leyes ancestrales que impidieron la salvación del anterior.
FIN
Sras. y Sres., con Vds....
HIJO DEL CIELO
El Emperador, sacralizado hasta ser imposible todo contacto con el mismo, el día del gran terremoto quedó sepultado en vida, atrapado bajo una loza que ninguno de los sobrevivientes se atrevió a mover dado que el ceremonial no preveía aquello.
De todos modos, de haberlo previsto, los funcionarios que debían interpretar y proceder habían muerto.
Como el cataclismo ocurrió durante una de las ceremonias masivas propias de esta cultura, miles de súbditos postrados fueron tragados por grietas que se abrieron en el pavimento.
Los que sobrevivieron siguieron postrados, ya que quienes transmitían las ordenes del emperador para incorporarse, habían desaparecido.
Al día siguiente, algunos con sus fuerzas exangues, se incorporaron acicateados por la sed, el hambre y la desesperación. Otros en las mismas condiciones, se lanzaron a arrancarle los ojos a los impíos que incurrieron en abominación, para castigar la afrenta a la Divina Investidura.
El único que quedó vivo, cumplida su tarea, cayó en una grieta con la mirada borrosa.
Sucedió en China.
Posteriormente, nuevos funcionarios entronizaron a un nuevo Hijo del Cielo, vinculado a su pueblo mediante las mismas leyes ancestrales que impidieron la salvación del anterior.
FIN
viernes, 1 de octubre de 2010
Estimados y estimadas...
Publico otra pieza del libro que le da titulo al blog, intentando que la narrativa breve de mi producción, se esparsa sobre vuestras inquietudes literarias como una sustancia coloidal, lábil, que genere la visualizacìón de entramados ocultos...¿De qué?...por ejemplo, como en este caso, de ciertas genealogías...
¿Como sé yo lo que ocurrió hace cien años con implicancias contemporáneas?..., en fín, Jonathan Swift, el de Gulliver, que escribía ficciones, supo de la existencia de los satélites de Marte antes que se verificara su existencia.
EL RASTRO DE NIJINSKY
La vez que se registró su paso por Buenos Aires, fué en la década del 10 del siglo pasado.
"¿ Tenía 22 años?..."
El individuo habla solo ante un viejísimo recorte de La Nación.
Maduro, de marcado aspecto varonil, profusos bigotes y musculos templados por el ejercicio, su imagen resulta al menos extraña enfundado en una malla de baile color carne.
Calza zapatillas de punta.
"¿Bailaba maravillosamente?...,¿Era el amante homosexual de Serge Lifar?...
¡Que carajo me importa!...
La cuestión es que podía levitar.
Venció estrictas leyes de la naturaleza como solo podía hacerlo un Iniciado Mayor.
O un Profeta.
Nadie interpretó que su mensaje era físico, como volátil.
La coregrafía, era un pretexto que el trascendía para transmitir un conocimiento velado.
El medio era la danza irreplicable, el movimiento corporal organizado que se extingue al consumarse.
Lo que busco es su rastro, dado que no existen espectadores vivos.
Estuvo en el Río Gallegos anterior a la Patagonia Rebelde y conoció a un joven suizo que prestaba dinero.
¿Como llegó hasta allí?...¿Por qué en ese lugar?...¿Cómo se vinculó con el suizo?...
Podría ser que algún integrante del poder político, haya quemado documentación sensible sobre dicho ciudadano helvético.
El individuo prosigue su soliloquio, ante otros recortes arcaicos de La Nación.
Yo sé que un elegido como Nijinsky, alguien que poseía el don de levitar, solo podía recurrir al prestamista suizo para poder comprar alimentos.
La Gracia es ajena a la lógica analógica , no posee correlato de causa-efecto, ni responde a estándares de ubicuidad socioeconómica o como queramos llamarla.
Desde esta óptica, un Mesías podía no acceder ni a un plan Jefas y Jefes...¿Como le pagó Nijinsky al suizo, de apellido semejante al nombre eslavo de un licor de ciruelas?...
¿Hubo algo más que una transacción comercial, en cuanto a lo que recibió el prestamista a modo de devolución de capital e intereses?...
Quizas una visión de su estirpe futura vinculada al poder, de una índole dinástica aunque fundada en otras bases...
Porque Nijinsky bailó solo para él, eso lo sé.
Súbitamente, el individuo deja de hablar solo en esa habitación miserable, al divisar un arma con silenciador que lo apunta desde la ventana que da al pasillo. Quien la sostiene, la acciona.
Los recortes vetustos de La Nación, se manchan con sangre...
La malla de baile del occiso, registra cuatro orificios a la altura de órganos vitales.
El sujeto que abandona el lugar del hecho guardando la pistola, luego de quitarle el silenciador, apenas mira a la encargada del inquilinato, que se haya fuertemente amarrada y amordazada.
Ya en la calle, piensa...
"¿Quien carajo sería ese Nijinsky?...
FIN
¿Como sé yo lo que ocurrió hace cien años con implicancias contemporáneas?..., en fín, Jonathan Swift, el de Gulliver, que escribía ficciones, supo de la existencia de los satélites de Marte antes que se verificara su existencia.
EL RASTRO DE NIJINSKY
La vez que se registró su paso por Buenos Aires, fué en la década del 10 del siglo pasado.
"¿ Tenía 22 años?..."
El individuo habla solo ante un viejísimo recorte de La Nación.
Maduro, de marcado aspecto varonil, profusos bigotes y musculos templados por el ejercicio, su imagen resulta al menos extraña enfundado en una malla de baile color carne.
Calza zapatillas de punta.
"¿Bailaba maravillosamente?...,¿Era el amante homosexual de Serge Lifar?...
¡Que carajo me importa!...
La cuestión es que podía levitar.
Venció estrictas leyes de la naturaleza como solo podía hacerlo un Iniciado Mayor.
O un Profeta.
Nadie interpretó que su mensaje era físico, como volátil.
La coregrafía, era un pretexto que el trascendía para transmitir un conocimiento velado.
El medio era la danza irreplicable, el movimiento corporal organizado que se extingue al consumarse.
Lo que busco es su rastro, dado que no existen espectadores vivos.
Estuvo en el Río Gallegos anterior a la Patagonia Rebelde y conoció a un joven suizo que prestaba dinero.
¿Como llegó hasta allí?...¿Por qué en ese lugar?...¿Cómo se vinculó con el suizo?...
Podría ser que algún integrante del poder político, haya quemado documentación sensible sobre dicho ciudadano helvético.
El individuo prosigue su soliloquio, ante otros recortes arcaicos de La Nación.
Yo sé que un elegido como Nijinsky, alguien que poseía el don de levitar, solo podía recurrir al prestamista suizo para poder comprar alimentos.
La Gracia es ajena a la lógica analógica , no posee correlato de causa-efecto, ni responde a estándares de ubicuidad socioeconómica o como queramos llamarla.
Desde esta óptica, un Mesías podía no acceder ni a un plan Jefas y Jefes...¿Como le pagó Nijinsky al suizo, de apellido semejante al nombre eslavo de un licor de ciruelas?...
¿Hubo algo más que una transacción comercial, en cuanto a lo que recibió el prestamista a modo de devolución de capital e intereses?...
Quizas una visión de su estirpe futura vinculada al poder, de una índole dinástica aunque fundada en otras bases...
Porque Nijinsky bailó solo para él, eso lo sé.
Súbitamente, el individuo deja de hablar solo en esa habitación miserable, al divisar un arma con silenciador que lo apunta desde la ventana que da al pasillo. Quien la sostiene, la acciona.
Los recortes vetustos de La Nación, se manchan con sangre...
La malla de baile del occiso, registra cuatro orificios a la altura de órganos vitales.
El sujeto que abandona el lugar del hecho guardando la pistola, luego de quitarle el silenciador, apenas mira a la encargada del inquilinato, que se haya fuertemente amarrada y amordazada.
Ya en la calle, piensa...
"¿Quien carajo sería ese Nijinsky?...
FIN
domingo, 26 de septiembre de 2010
HOY ME ENCONTRE CON FANEGAS...
Debo reconocer que mas allá de la mutua aversión, comparto con el susodicho inclinaciones literarias y estéticas que confluyen -no pocas veces- en una estimación común de determinados aspectos de la narrativa breve, que hasta este momento, signa Entre el Cero y la Zeta.
Fanegas me presentó un cuento breve de temática histórica nacional, que con su autorización verbal expongo a consideración de Vds., queridos candangueros y candangueras (¿Que entenderá el Exhumador de Bolívar por estas denominaciones?...), porque a mi parecer revela en su ceñida prosa , la matriz del hecho literario, su índole primera. Ahí va...
Luego de esta muestra de narrativa histórica, recordando que existe una Orden de la Brillante Brevedad, no puedo menos que aplaudir la calidad de escritura de este sujeto.
La breve pieza refiere, con guiños al lector advertido, la épica mas sangrienta de nuestras guerras civiles con el tono de la vivencia íntima, anestésica del horror.Por mi parte, digo, bien Fanegas, describís el período histórico tratado con un tono inquietante, como si lo hubieras vivido o quizás, presenciado...
¿En sueños?...¿Accedés a imágenes de vidas anteriores?...
Siempre me desconcertás, Alejandro , hacés que sume datos y el resultado otorga una cifra descompuesta.
De todos modos, el cuento es sumamente válido y te agradezco que me permitas su inclusión en el blog.
Te envío un cordial saludo y el deseo de que el diablo te siga teniendo en cuenta.
Fanegas me presentó un cuento breve de temática histórica nacional, que con su autorización verbal expongo a consideración de Vds., queridos candangueros y candangueras (¿Que entenderá el Exhumador de Bolívar por estas denominaciones?...), porque a mi parecer revela en su ceñida prosa , la matriz del hecho literario, su índole primera. Ahí va...
TOQUES DE CORNETA
El sol de la batalla, es tan inclemente como el mismo entrevero en el llano reseco.
Nicanor Gómez, adheridas las piernas a los flancos del caballo, la caronera en la diestra como si carne y metal fueran una sola pieza, escucha, cubierto de sangre propia y ajena, el toque de reunión que pone fin al combate: Vencieron..
Abrazado por la sed, se dirige hacia donde se halla el estandarte y se divisa a un triunfal Quiroga, adjudicando méritos y reconfortando a los heridos de la propia fuerza.
Nicanor Gómez sabe que cumplió. Avanza con el orgullo que emana del coraje ejercido, hacia el sitio donde se reparte agua en abundancia, el líquido de la vida.
Fue el General en persona quien le acercó una caramañola, palmeandolo en señal de aprobación por su desenpeño, sin desmontar, entre los despojos de la lucha y el vuelo circular de los caranchos anhelantes de festín.
Atenuada la sed, escuchó el toque de degüello con otro ánimo, mientras veía que ya se arreaban a los vencidos desarmados, indefensos ante el sacrificio que se avecinaba.
Desmontó y se alistó para su parte en la faena, mientras silbaba la refalosa ...,entre sonrisas cómplices con el gauchaje vencedor, sus camaradas de armas.
Cuando despenó al primero, maniatado a la espalda, la cabeza torcida hacia atrás por quien lo aferraba de las crenchas, supuso que debía tener su misma edad, unos diez y ocho años; reparó en que era muy parecido a él, aunque peleara para los otros.No gritó al sentir el tajo, solo cerró los ojos como encomendándose a un Altísimo, que quizás en ese momento se acordara de el .
Hubiera preferido que balara como una oveja asustada...
De todos modos, pensó que para esto también había que tener coraje: ya sabía lo que le esperaba, si lo capturaban vivo en la próxima batalla...
Mejor es morir peleando..., consideró, pero también es cierto que podía quedar herido...
Cuando le abrió la garganta al siguiente-cumpliendo la consigna "no se toman prisioneros"-otra vez la sed era imperiosa;apuró el procedimiento aunque perdiera en prolijidad, con lo que esto significaba para la víctima, pero solo deseaba terminar la tarea lo antes posible para beber nuevamente, sentir como pasaba por su garganta reseca el liquido de la vida,revelándole que estaba intacta..., limpiando todo a su paso, trayendo alivio.
FIN
Luego de esta muestra de narrativa histórica, recordando que existe una Orden de la Brillante Brevedad, no puedo menos que aplaudir la calidad de escritura de este sujeto.
La breve pieza refiere, con guiños al lector advertido, la épica mas sangrienta de nuestras guerras civiles con el tono de la vivencia íntima, anestésica del horror.Por mi parte, digo, bien Fanegas, describís el período histórico tratado con un tono inquietante, como si lo hubieras vivido o quizás, presenciado...
¿En sueños?...¿Accedés a imágenes de vidas anteriores?...
Siempre me desconcertás, Alejandro , hacés que sume datos y el resultado otorga una cifra descompuesta.
De todos modos, el cuento es sumamente válido y te agradezco que me permitas su inclusión en el blog.
Te envío un cordial saludo y el deseo de que el diablo te siga teniendo en cuenta.
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